Frederik Hetmann
Der Mann der sich verbarg
Nachforschungen über B. Traven
FUEGO
– Über dieses Buch –
Bücher über den Abenteuerautor B. Traven sind bisher zumeist mit der Aufklärung des Verwirrspiels mit Namen beschäftigt gewesen, das dieser Schriftsteller zeit seines Lebens betrieb. B. Traven, dessen Werke weltweit in einer Auflage von über 30 Millionen gedruckten Exemplaren kursieren und der zu späteren Ruhmeszeiten 1948 auch als Drehbuchautor bei der Verfilmung seines Romans »Der Schatz der Sierra Madre« in Hollywood auftauchte und dessen Sympathien mit den proletarischen Revolutionen des 20. Jahrhunderts in fortgesetztem politischem Engagement mündeten, hatte mit dem Verwirrspiel um seine Person ein emsiges Beschäftigungsfeld.
Frederik Hetmann setzt sich in seinem Buch nun vor allem mit der Frage auseinander, was einen Menschen dazu brachte, auf diese Weise seine Identität zu verschleiern.
Vorrede
... Heiratsdokumente, Sterberegister, Geburtsbücher, Verkaufsregister, Steuerlisten, überhaupt alles, was Papier ist mit Stempel und Schreiberei. Wenn das alles einmal verbrannt ist, dann weiß niemand mehr, wer er ist, wie er heißt, wer sein Vater war und was seinem Vater gehörte. Dann kommen keine Erben mehr angelaufen, die mit Papieren in der Luft herumwedeln. Dann seid ihr die einzigen Erben, und dann bleibt ihr die einzigen Erben, weil niemand mehr etwas beweisen kann. Wozu braucht ihr denn Geburtsregister? Ihr habt Hunger, und das ist Beweis genug, dass geboren wurdet und dass ihr lebt. Und wozu braucht denn die Welt Heiratsregister? Du lebst mit der Frau, die dich gern hat, und machst ihr Kinder, und dann seid ihr eben verheiratet. Was braucht ihr denn da noch Papiere, damit ihr es wisst. Die Papiere sind nur da, damit man euch die Erde, die ihr bebaut, wieder wegnehmen kann. Wer die Erde bebaut, dem gehört sie ...
B. Traven, Die Rebellion der Gehenkten
Wer war dieser Mann, dem wir es verdanken, wenn wir in unserer Jugend eine Ahnung davon bekamen, wie die Wirklichkeit dieser Welt aussieht?
Wer war er?
Ich kann mich noch genau daran erinnern, was damals seine Bücher für mich bedeuteten: mit dabei zu sein auf dem Totenschiff, über dessen Mannschaftsquartier der Spruch stand, ähnlich dem, den Dante schrieb für das Tor der Hölle:
Wer hier eingeht,
Des Nam' und Sein ist ausgelöscht.
Er ist verweht,
Von ihm ist nicht ein Hauch erhalten
In der weiten, weiten Welt
Er kann zurück nicht gehn,
Nicht vorwärts schreiten,
Da, wo er steht, ist er gebannt.
Ihn kennt nicht Gott und keine Hölle.
Er ist nicht Tag, er ist nicht Nacht.
Er ist das Nichts, das Nie, das Nimmer.
Er ist zu groß für die Unendlichkeit
Und ist zu winzig für das Sandkörnlein,
Das seine Ziele hat im Weltenall
Er ist das Niegewesen
Und das Niegedacht!
... mit dabei zu sein, als sie herumgingen, gestrandet, arbeitslos, nur noch ein paar Cents in der Hosentasche, im Hafen von Tampico.
... mit dabei zu sein, als sie sich gegenseitig an die Kehle sprangen in wahnwitziger Gier.
... mit dabei zu sein, wenn schließlich der Goldstaub in alle Winde verweht wird;
... mit dabei gewesen zu sein,
als der General aus dem Dschungel kam,
die alte Ordnung abgeschafft wurde,
und die Revolutionsverfassung in Kraft trat,
Viva la Rebelion! Tierra y Libertad!
als Land an die besitzlosen Campesinos gratis verteilt wurde. –
Wer war dieser Mann,
der uns auf all diese Reisen und Wege mitnahm,
der unser soziales Gewissen
mit nichts als Wirklichkeit und noch einmal Wirklichkeit
vielleicht noch mehr aufstachelte als die Verse der Bergpredigt?
Wer war dieser Mann, der uns bestätigte,
es gäbe Menschen, die seien schon bei lebendigem
Leibe gestorben, ohne es zu merken,
wer aber der Not ins Gesicht sehe,
wer bereit sei, sich auf die Seite derer zu stellen,
die elend sind,
rechtlos,
ausgebeutet,
betrogen,
getreten,
hungernd, nicht nur nach Brot,
sondern auch nach Wissen und Würde,
der bleibe lebendig, überlebe seinen Tod?
Wer war dieser Mann,
der Gespenster einsetzte in unsere Herzen?
Gespenster, die mein Bewusstsein seit damals
nie mehr völlig verließen.
Gespenster, die immer wieder aufschreien, toben,
kreischen, randalieren und rebellieren,
die umgehen in meinen Träumen
unter Zähneknirschen,
wenn ich höre von
Mordtaten und abermals Mordtaten
im Auftrag einer christlich-demokratischen Junta
in El Salvador,
von der Enteignung arabischer Bauern auf der Westbank,
wenn ich lese über die Folterungen
von Leningrad bis Santiago de Chile;
von Vietnamesen, die auf löchrigen Planken treiben,
unter die Seeräuber fallen
und denen kein Hafen sich öffnet
zwischen Formosa und Singapur;
wenn ich mich erinnere
an die Gesichter der lebendigen Hungerleichen
von Kindern in den Versorgungsstellen für hungernde und kranke Kinder des nigerianischen Urwaldes in einem der vielen Kriege ums Erdöl,
wenn das Bild des Türken
mich von der letzten Seite der Zeitung aus anspringt,
illegal eingereist
in unsere wunderstrahlende Republik
und abgeschoben in seine Heimat
vor die Läufe der Erschießungskommandos.
Wer war dieser Mann,
der die Macht besaß, Trägheit und Gleichgültigkeit
in unseren Seelen nie ganz obsiegen zu lassen?
Wer?