Ein Finger reckte sich in der ersten Reihe vorsichtig in die Luft.
»Ja, bitte!« schnaufte Hirschel, sichtlich irritiert.
Ein Mann in Lederjacke und Jeans, mit Rauschebart und langer, zotteliger Mähne stand auf. Hauser wäre sein Name, er wäre Journalist bei den Ökonachrichten und hätte eine spezielle Frage zur Grundwasserproblematik.
»Sie kenne ich doch«, fauchte Hirschel plötzlich lauter, als ihm offensichtlich lieb war. »Wollen Sie etwa nach wie vor behaupten, wir hätten die Wasserströme im Erdinnern falsch berechnet, oder was noch schlimmer wäre, gar nicht berücksichtigt?«
»So ist es, Herr Hirschel, mir liegt ein Gutachten vor, das davon ausgeht, daß wir die giftigen Schlämme, ein paar Jahre, nachdem sie dort unten vergraben wurden, plötzlich im Trinkwasser haben.«
»Sie müssen es ja wissen«, höhnte Hirschel und lachte. Er schien seine Unsicherheit bereits wieder überwunden zu haben. Etliche der Nadelstreifenanzugträger stimmten in sein Gelächter mit ein.
1:0 für Hirschel, registrierte Jablonski, der seit geraumer Zeit einen gewaltigen Durst verspürte. Vielleicht konnte er Hauser, den er bereits von anderen Pressekonferenzen kannte, dazu überreden, ihn zu diesem Hotel zu karren. Vor seinem inneren Auge sah Eddie plötzlich ein überdimensionales Glas Fiegepils mit einer meterhohen Schaumkrone, von deren Spitze ein dünnes Rinnsal kalten Bieres auf den Deckel tropfte. Er wußte, daß dies genau der Moment war, vor dem ihn der Arzt in der Anstalt gewarnt hatte. Entsetzt sprang Eddie auf. Laut wie ein Donnerschlag klatschte der Sitz gegen die Rückenlehne. Es war Jablonski mehr als gleichgültig, daß seine Stuhlnachbarn wie Oberlehrer die Lippen spitzten, den Finger darauf legten und »Ruhe!« zischten. Eddie vergrub die Hände in den Hosentaschen, biß die Zähne zusammen und stapfte mit schweren Schritten die Treppe hinauf. Vor der Tür blickte er sich suchend um. Endlich entdeckte er den bis an den Rand gefüllten Ascher, vor dem sich bereits ein Grüppchen Unbeirrbarer eingefunden hatte und ein Rauchopfer darbrachte.
Jablonski steckte sich eine Roth Händle an, inhalierte hastig mit tiefen Zügen und zählte bis zehn. Seine Hände zitterten, der Puls raste, und ihm wurde heiß wie bei einem Saunagang.
Aufgeregt rannte er den Gang hinauf, Kehrtwende, wieder zurück und blieb dann vor dem verschmierten Fenster stehen, das einen Blick auf den Campus gestattete.
Eine Gruppe junger Frauen, diesmal im Tennisdress, das Racket unter dem Arm und die Sporttasche in der Hand, öffnete die Tür, die zum Parkhausturm führte.
Eddie hustete. Plötzlich mußte er lächeln, als er daran dachte, daß Uschi, seine Frau, vor zehn Jahren genauso unschuldig und naiv ausgesehen hatte wie diese jungen Dinger, die da mit ihrem von Papi gesponserten Cabrio zum Training fuhren. Jablonski wandte sich ab. Er schritt die Fensterfront entlang, die Arme hinter seinem Rücken verschränkt, den Blick starr auf die Spitzen seiner braunen Wildlederschuhe gerichtet. Er lehnte sich mit dem Rücken an die kalte Betonwand, schloß die Augen, atmete tief durch, fühlte den Widerstand des Steines an seinen Schulterblättern, entspannte sich und war sich dann sicher, daß er es diesmal geschafft hatte, trocken zu bleiben.
Noch ehe er sich eine weitere Roth Händle anstecken konnte, öffnete sich die Hörsaaltür. Sie entließ die erregt diskutierende Schar der Männer aus den Vorstandsetagen, in der einen Hand den Diplomatenkoffer, die andere Hand tief in die Hosentasche des Maßanzuges vergraben. Hauser wirkte inmitten dieser geballten Aura von Seriosität wie ein Wesen von einem anderen Stern. Er grinste breit, als er Eddie bemerkte, und schritt auf ihn zu, wobei er ihm die Hand entgegenstreckte.
»Eddie, schön, dich zu sehen. Welch ein Wunder! Ein Lebender unter all den Leichen.«
Jablonski schüttelte die dargereichte Pranke, bevor er sich endlich die Zigarette ansteckte und einen tiefen Lungenzug nahm. »Gehst du noch zu diesem Abendessen?« begann Eddie unvermittelt.
»Na klar, das laß ich mir nicht entgehen. Du mußt dem Gegner ins Auge blicken, wenn du ihn bekämpfen willst!«
»Laß die Sprüche, Hauser, wir leben alle vom selben Aas! Also, was ist? Nimmst du mich mit?«
»Bist du zu Fuß hier?« spottete Hauser. »Oder hast du extra ein Busticket geordert? Würde ich dir jedenfalls nicht zutrauen.«
»Mein Auto ist in der Werkstatt, und da …«
»Komm, Eddie, wer's glaubt, wird selig. Ich hab da ganz andere Sachen läuten hören. Die Buschtrommel berichtet jedenfalls, daß du eine Kur angetreten hast.«
»Tja, was die Leute sich so erzählen, wenn der Tag lang ist. Nehm ich mir eben ein Taxi!« gähnte Eddie.
Ihm war es egal, was Hauser über ihn dachte, aber für seinen Ruf war es alles andere als zuträglich, wenn sein kleines Alkoholproblem die Runde unter den Berufskollegen machte.
Hauser schien es in diesem Augenblick aufgegangen zu sein, daß er Eddie in die Ecke gedrängt und ihm keinen Ausweg gelassen hatte. Bereitwillig lenkte er ein und bot ihm an, ihn mitzunehmen. Als sie nebeneinander in dem angejahrten Volvo saßen, hatten die beiden schnell ein Thema gefunden, das keine weiteren Verstimmungen zuließ. Auf Jablonskis Frage, was denn nun wirklich von dem Grundwassergutachten zu halten wäre, rückte Hauser mit noch gewagteren Vermutungen heraus, die Eddie plötzlich stutzig machten. Hauser behauptete, das Forschungsteam plante, nicht nur Giftstaub in den Zechengruben abzulagern. Ihm wäre zu Ohren gekommen, daß man außerdem vorhätte, schwach radioaktiven Müll dort endzulagern.
»Hauser, du übertreibst! Alles ökologisch verbrämter Quatsch«, hustete Eddie, der sich am Rauch seiner Zigarette, die er sich trotz der abfälligen Blicke Hausers angesteckt hatte, verschluckte.
»Überleg doch mal! Wo wollen die Kraftwerksbetreiber mit ihrem Zeug denn hin? Inzwischen weiß doch jedes Kind zwischen Bottrop und dem Ural, wie gefährlich Radioaktivität ist. Seit der Wende kauft uns selbst Rußland den Problemmüll nicht mehr ab. Und eins ist doch sicher wie das Amen in der Kirche: In den nächsten Jahren werden die Reaktoren Kornwestheim, Niedereichbach, Langen, Grundremmingen, Hamm-Uentrop, Greifswald, Kalkar und was weiß ich noch alles stillgelegt. Sag mir, Jablonski, wohin mit all dem Schrott? Jeder Betonkrümel muß entsorgt werden, jedes Fitzelchen Stoff ist da verseucht. Na, was sagst du jetzt?« triumphierte Hauser.
»Wunderbar!« grinste Eddie. »Aber du darfst eines nicht vergessen: Die Jungs werden einen Teufel tun und den Mist auf eigene Kosten zerkleinern. Und wie du weißt, ist die öffentliche Hand pleite. Also, was passiert? Häh, du Schlaumeier?«
»Nichts!« gab sich Eddie selbst die Antwort. »Man wird die Ruinen stehenlassen bis ins Jahr dreitausend, und irgendwann haben wir das sowieso alles vergessen.«
Das Hotel Haus Ruhrblick lag in einem idyllischen Winkel abseits des Trubels, versteckt hinter einem Wäldchen, direkt an einer Ruhraue.
Hauser fand das letzte freie Plätzchen zwischen zwei blankpolierten Nobelkarossen. Der Portier, in Frack und mit Fliege, ließ sie erst passieren, als sie ihre Einladungskarten präsentiert hatten. Eine Schiefertafel wies ihnen den Weg zu einem Saal, der am Ende eines mit Edelhölzern verkleideten und mit schweren Teppichen ausgelegten Ganges lag. Zwei Kristallüster warfen ihr helles Licht auf einen mit Blumen, weißen Tüchern und edlem Geschirr gedeckten Tisch, auf dem vor jedem