проникающее воспоминанье ладони…
Августовский ветер
Голос с хрипотцой, с лёгким песочком,
шёпот спешащих на помощь.
Приглушённый голос деда
над ложем внука,
слушающего – нет, не сказку! —
летопись шумной битвы!!!
В августе – ветер строже,
а мелодии его песен – грустнее.
Кто слышит песни августовского ветра?
Кто любит их слушать?
Кто вспоминает их в мае?
Кто напевает под вечер?
Щемящее очарование шуршания…
Шершавые вздохи жизни…
О! Это песни зрелости!
Песни достигших цели!
Песни разбивших сердце…
Голос августовского ветра —
окрепший голос журавушки,
разучивающего
прощальное «курлы».
Жалоба лета
на шалости
малышки-осени.
«Я жду тебя всегда…»
Я жду тебя всегда, —
но можешь и не верить, —
не оттого ль теперь
читаю по ночам?
Тоски в помине нет,
но в доме плачут двери,
а то уйдут в себя
и замкнуто молчат.
И ведь не в том беда,
что на дорогах – вьюга,
не в том, что тяжек груз,
а ниточка – тонка,
а в том, что, и любя,
не понимать друг друга,
да так, как будто мы
в разладе на века.
Но принимаю всё,
что мне даётся свыше,
и не мечтаю, нет,
о счастье про запас.
Лишь грустно мне порой,
что от чужих услышим
о том, что в мир иной
ушёл один из нас.
Остаток наших дней
уйдёт на проволочку
каких-то странных чувств
в мелеющей крови.
Но на тебе, не жди,
я не поставлю точку.
У жизни точки есть,
и нет их у любви.
Младшей сестре
О чём ты хочешь знать? —
как я – и так бывало —
искавшая любви,
лишь ненависть внушала?
Быть может, мой багаж
в пути тебе поможет,
да только я боюсь
за твой мороз по коже.
Могу лишь дать совет:
храни своё начало.
…Что я вольна сказать,
я всё уже сказала.
Ветер
Что-то начинается на свете…
Словно за обиды всех – сдачу —
мне в лицо бросает пыль ветер! —
ссорится со мной он первый начал.
По глазам стегает, что есть мочи!
Как безумный, рвёт на мне платье!..
Что мне этим он сказать хочет?
Мстит за что, чумной?! —
Нет, не понять мне, —
только б вихри пережить стойко,
воздух режущие, как свёрла…
Но в лицо несётся пыль колко!
…Чья-то боль хрипит его горлом.
На