– Не сомневайтесь. Не успеете оглянуться, а уже и на выход пора, – вклинился попутчик.
В купе вошел мужчина среднего возраста. Плащ, темный костюм, серый галстук, шляпа «федора» (такая шляпа часто ассоциируется с гангстерами, частными детективами и прочими «крутыми парнями»). Вид вполне интеллигентный, лицо открытое. Такой типаж не вызывает отрицательных эмоций, а наоборот, располагает к доверительному общению.
– Тогда прошу. Будем ускорять время вместе.
Проводник исчез, а мой попутчик поставил на полку старинный саквояж (такие, наверное, до 1917 года носили земские врачи) и представился:
– Агасфер Семенович Бутадеус.
Он элегантно приподнял шляпу тремя пальцами. Каждый палец строго лежал в одной из трех вмятин на тулье.
– Просто Андрей, – улыбнулся я.
Агасфер Семенович выглядел весьма респектабельно. «Ему бы трость с костяным набалдашником, жилетку под пиджак и золотые часы на толстой цепочке», – мелькнула озорная мысль. Гость не торопясь снял плащ, аккуратно повесил его на «плечики», которые достал из саквояжа, расстегнул пиджак и уселся напротив. Под пиджаком была жилетка. Массивная золотая цепь тянулась к кармашку, в котором покоились совершенно неприличного размера золотые часы. Он вынул брегет и щелкнул крышкой. Часы заиграли «Марсельезу».
– Ну-с, молодой человек, время пошло, – сказал он, и крышка часов с громким щелчком захлопнулась.
* * *
Купе исчезло, и только желтые глаза-фары стремительно надвигающегося на меня автобуса готовы были поглотить весь мир. В желании защититься я вытянул руки вперед и закрыл глаза. Ничего не произошло. Я оглянулся – автобус не торопясь выруливал к стоянке, краснея габаритными огнями. Где я? Несколько секунд назад был конец мая, уютное купе и сосны, мелькающие в окне, а сейчас вовсю завывал ветер, зима была в разгаре. Мне часто снятся сны. В некоторых я чувствую даже боль, но таких реальных снов я не видел никогда. А между тем автобус занял свое место на стоянке и начал выпускать пассажиров.
Я стоял совершенно ошарашенный, но холода не чувствовал. Автобус проехал сквозь меня. Сон? Но это не сон. Все слишком реально. Я бросился к автобусу и проскочил сквозь него, лихорадочно пытаясь схватиться за призрачные сидения.
Никто не обращал на меня внимания, не видел, не слышал, не осязал. «Параллельный мир, – подумал я, – или потусторонний? Зачем я здесь? Может быть, я умер?» Мысль показалась реальной. Реальная мысль в нереальном мире? В мире, которого нет?
Пассажиры автобуса разошлись. Молодая женщина (на вид ей было лет тридцать пять) устало осмотрелась и, слегка покачиваясь, пошла навстречу ветру. Она явно была больна. Осеннее пальтишко не по сезону, ботиночки, чулочки на стройных ногах и шляпка. Такую шляпку когда-то называли то ли «таблетка», то ли «менингитка». Что-то знакомое рвалось наружу, что-то из далекого детства.
Я последовал за ней, пытаясь понять, где я, и что это за место.
Она