Wyatt Earp Staffel 1 – Western. William Mark D.

fellow, du hast wohl Sand in den Ohren?«

      Der Missourier stand hochaufgerichtet und ruhig da. Die Arme über der Brust verschränkt. Er hatte jetzt etwas seltsam Steinernes an sich. In weniger als fünf Jahren sollte es keinen Mann mehr im Westen geben, der diesen Wyatt Earp nicht mit Unbehagen so vor sich stehen sehen würde. Die große Krempe des schwarzen Hutes warf einen tiefen Schatten über sein ernstes Gesicht.

      »Also doch Sand in den Ohren?« quetschte der Texaner durch die gelben Zähne.

      »Ich glaube nicht«, versetzte Wyatt.

      »Was hast du gegen ein Spiel mit mir?« Bill war aufgestanden. Seine Hände hingen nach Schießerart reglos in Griffnähe über den Knäufen der beiden tiefhängenden Colts.

      »Ich sagte es dir schon: Ich habe keine Lust.«

      »Die kommt beim Spiel. Das sagte ich dir schon.«

      Ein dünnes Lächeln kroch um die Mundwinkel des Missouriers.

      »Kann sein, Bill. Aber ich muß jetzt weiter.«

      Er wandte sich um und machte drei Schritte vorwärts. Ob er das Geräusch gehört hatte? Kaum anzunehmen. Wenn ein geübter texanischer Schießer seinen Colt aus dem Halfter zieht, ist kaum etwas zu hören.

      Jedenfalls hatte der Postfahrer den Colt in der linken Faust, als er jäh herumwirbelte. Er hatte ihn genau im gleichen Augenblick im Anschlag wie Bill Thompson.

      Das Gesicht des Spielers spiegelte grenzenloses Erstaunen, verzerrte sich dann aber zu einem breiten Lachen, das in ein dröhnendes Brüllen überging.

      »He! Staubschlucker! Das war nicht schlecht! Weißt du das überhaupt? Das war sogar sehenswert! Wie oft gelingt dir der Trick?«

      »Bei jedem Mann nur einmal«, antwortete Wyatt ruhig.

      »Das ist schlecht«, grinste Bill.

      »Ja, nämlich für den Mann. Bisher hat das eine Mal bei jedem genügt, Bill!«

      Der Texaner schlug wieder eine brüllende Lache an, ließ den Colt dann am Mittelfinger seiner Rechten rotieren und schob ihn feixend ins Halfter zurück.

      »Du bist ein ulkiger Bursche, Staubschlucker. – Sag mal, woher kennst du mich eigentlich?«

      Wyatt ließ seinen schweren Fünf­undvierziger mit einem Handsalto ins Halfter gleiten.

      Mit engen Augen hatte der Spieler diesen verblüffenden Trick verfolgt.

      »By Gosh! Du bist kein Postfahrer, du bist ein Gaukler, fellow!«

      Jetzt war es der Missourier, der grinste.

      »Kennst du den Trick etwa auch nicht, Bill?«

      Das Lächeln fiel aus dem Gesicht des Texaners und blieb in seinen Zähnen hängen. »No.«

      »Eigenartig. Ich hätte gedacht, daß ein Spieler wie du so kleine Sachen beherrscht. Das gehört doch gewissermaßen zum Handwerk.«

      Der Texaner stand da wie ein Baum. Kein Muskel zuckte in seinem gegerbten Gesicht. Spott – das war genau das, was der wilde rücksichtslose Bill Thompson nicht ertragen konnte.

      »Ich habe leider keine Zeit mehr für dich, Bill. Du siehst, meine Gäule sind eingeschirrt. So long!« Er wollte sich umwenden, sah aber noch im Abdrehen, wie der Texaner auf ihn zuhechtete.

      Es wurde kein großer Kampf.

      Der weithergeholte pfeifende Schwin­ger Bills zischte über den abgeduckten Kopf seines Gegners.

      Dafür saß der steifangewinkelte, knallharte linke Haken Wyatt Earps genau im Ziel.

      Der schwere Mann wurde so durchgeschüttelt, daß er benommen dastand und erleben mußte, wie ihm die Arme kraftlos herunterfielen. Nur wie durch einen Wasserschleier sah er die sehnige Gestalt des Postfahres vor sich stehen, hörte die Stimme des anderen.

      »Ich sagte dir doch, ich habe keine Zeit, Bill. Dein Bruder hat mich in der Stadt schon so lange aufgehalten.«

      Dieser Satz riß die Tatkraft und den Kampfnerv des Texaners wieder wach.

      »Ben?« röhrte er. »Du verdammter Skunk hast auch einen Gang mit Ben gehabt – und lebst noch? Heavens! Das muß ich sofort bereinigen!«

      Er warf beide Arme nach vorn, spreizte seine prankenartigen Finger und warf sie um den Hals des Missouriers.

      Das war das letzte, was Bill Thompson für viele Stunden tat.

      Die beiden Faustschläge, die kurz hintereinander an seinem Kinn detonierten, schienen ihn regelrecht anzuheben. Sonderbar langsam kippte der Spieler über die Absatzspitzen zurück. Im Fallen streifte sein Schädel hart die Brunnenkante…

      Als Bill Thompson wieder zu sich kam, hatte die Sonne schon ein gutes Stück ihres Weges zum Westen hin zurückgelegt. Die Bäume warfen lange Schatten, und der Himmel hatte ein sattes rötlich schimmerndes Blau. Es ging auf Abend zu.

      Der Spieler rieb sich das Kinn, schüttelte den Kopf, erhob sich taumelnd und ging auf weichen Knien zu seinem Pferd.

      *

      Der grauköpfige Jim Duffy hatte der Auseinandersetzung der beiden Männer ziemlich uninteressiert zugesehen.

      Als der Fremde still am Boden lag, blinzelte der Alte und schneuzte sich die Nase. Dann kam er langsam auf seinen sichelkrummen Beinen auf Wyatt zu. »Das war ganz unmißverständlich, Mister Earp.«

      Wyatt nickte. »Und leider war es auch nötig.«

      Er nahm den Hut ab, wischte über das Schweißband, zog eine lange schwarze Zigarre aus der Westentasche und riß ein Zündholz an der Stiefel­sohle an.

      Der Alte schnupperte den Tabaksduft mit Wohlbehagen ein.

      Ohne ihn anzusehen, reichte Wyatt ihm eine Zigarre.

      »Sie könnten mir einen Gefallen tun, Duffy.«

      Der Alte biß die Zigarrenspitze ab, riß ebenfalls ein Zündhoz an, sog den Rauch tief ein und fragte durch die tiefblauen Rauchwolken: »Ja –?«

      »Fahren Sie die Kutsche weiter nach Russel.«

      Der Alte hob überrascht den Kopf. »Ich?«

      »Ja, Sie.«

      »Aber…«

      »Was aber? Sind Sie etwa zu alt dazu, die Schaukel über die Prärie zu bringen? Jeff Collins hat mir erzählt, daß Sie siebzehn Jahre auf dem Kutschbock gesessen hätten und einer der besten Fahrer gewesen wären…«

      »Siebzehn Jahre?« unterbrach ihn der Alte polternd, während seine Augen aus ihren Höhlen zu treten schienen. »Der Boß kann wohl schlecht zählen, Mister Earp! Es waren neunzehn Jahre!«

      »Good. Ich weiß, daß Sie die Pferdewechsel-Station nur bekommen haben, weil der Boß Ihnen mehr Ruhe gönnen wollte. Wir müssen die Plätze für zwei Tage tauschen, Jim. Sie bringen die Kutsche nach Russel. Und ich bleibe auf der Station. Das heißt, ich werde beim nächsten Pferdewechsel wieder hier sein. Die abgetriebenen Gäule stiehlt bestimmt inzwischen niemand.«

      Der alte Jim Duffy feixte. Er schob die Zigarre von einem Mundwinkel in den anderen und stemmte die von einer dünnen faltigen Haut bedeckten Hände in den Rücken.

      »Ja, wenn Sie meinen?«

      Wyatt nickte.

      »Nehmen Sie Ihre Tasche und Ihre Waffen, und rollen Sie los. Die Karre ist leer. Sie brauchen niemanden außer sich selbst zu beschützen.«

      »Die Gäule?«

      »Die laufen allein. Wo steht Ihr Pferd?«

      »Drüben, unter dem Vordach. Es ist ein Tupfschimmel; er liebt die Hitze nicht sehr.«

      Wyatt sattelte das Tier des Stationshalters, sah zu, wie die Kutsche davonrollte, riegelte das Blockhaus ab und ritt langsam nach Osten davon.

      *