Она напряглась, стала искать глазами ответ на потолке.
– Есть один парень. Он мог…
– Зовите его сюда.
Она взяла со стола мобильник, бросила взгляд на меня. Как мне показалось, не то ошарашенный, не то испуганный, не то… Еще и губы скривила так, словно я обосрался и теперь со стула капает говно. Хрень какая-то! Не знаю, какого черта мне это врезалось в память.
Не сводя с меня немигающих глаз, она дрожащими пальцами отыскала номер, вызвала продавца-консультанта.
– Сейчас подойдет, – сообщила она.
Стас кивнул.
С минуту мы ждали. В воздухе висело тягостное молчание. Она неотрывно смотрела на нас, пыталась унять дрожь, заламывала себе кисти рук. Тетка нервная не в меру.
Пришел тот самый типчик, с которым мы обменялись взглядами в зале. Встал у двери, вытянул руки по швам.
Белкин представился и спросил, общался ли молодой человек с Гаврилковым. Тот ответил, что они приятельствовали, даже пару раз пили пиво вместе, но потом Леонид ушел на больничный и больше не вернулся, а его телефон с тех пор выключен.
– А социальные сети? – спросил Стас.
– В Фейсбуке переписывались, – ответил продавец.
– И он со времени больничного вам больше не писал?
– Нет. Вообще не выходил в сеть. Я пару раз спросил, как у него дела.
– Он не ответил?
– Нет. Сообщения помечены как непрочитанные.
Сыщик достал из кармана смартфон, открыл Фейсбук.
– Найдите его страницу, – велел он, протягивая смартфон консультанту.
Тот с минуту возил пальцем по экрану.
– Вот, – сказал парень и протянул Стасу мобильник. – Только фотки теперь чужие.
На аве красовалась фотография преследовавшего меня Хмыря. Он стоял на фоне какого-то грязного забора и скалился, наклонив голову вбок. Зрелище жутковатое.
– Как это чужие? – удивился Стас.
– Просто. Не Леонида. Какой-то левый мужик.
Отлично, подумал я. Значит, Хмырь – не бывший бойфренд Риты. Или Лены. Или черт знает теперь, как ее зовут. Но его фотка стоит на аве Леонида Гаврилкова! А на своей «стене» Рита называет его возлюбленным.
Бред какой-то…
– Не знаете, была ли у него девушка? – спросил Белкин.
– Вроде была.
– Вы ее видели?
– Нет, ни разу.
– Леонид не говорил, как ее звали?
– Кажется, Лена. Или Рита. Не помню точно. Одно из двух.
Я поднял голову, пригляделся. Обычный паренек лет двадцати пяти. Немного напуганный тем, что его расспрашивают полицейские.
– Так Лена или Рита?! – не выдержал я.
– Не помню, – ответил он. Похоже, что не врал.
– Кстати, – спохватился он. – Пару дней назад у меня интересовался Леонидом один частный детектив. Как-то раздобыл мой номер телефона…
– Ага, как-то, – усмехнулся Стас. – Номер у вас в профиле указан,