Но боль в груди, я с ней устал,
От дум, где есть один вопрос,
«Зачем в семье без папы рос?
И почему любовь твоя,
Была лишь, мама, для меня?
Сгубила мама ты свою,
Всю молодость, всю – на корню!»
Но всё же, мамочка моя,
Люблю тебя, ты – мне – семья!
Но не могу смотреть в окно,
Где есть любовь, но – холодно.
Мне ждать любви там за окном,
Так трудно – с детства! И потом,
Неполно счастье той семьи,
Где мама с папой не свои.
Да ты в работе вся была,
Не хуже всех со мной жила.
Но счастье детства, словно – гром:
Где папы нет – там нищий дом!
Семья
– Приснился, любимая, радостный сон.
Там есть я и ты. В тебя я – влюблён!
Спросила, – Что это?
Ответил тут я,
– Ведь это же наша с тобою семья.
В ней хлебушка мякиш, любви полон дом!
Но нет там детишек – святых – за столом.
Что там происходит, любовь ты моя?
Выходит, не полная наша семья?
Ответила нежно, с улыбкой, своё:
– Признанье в любви только жду я – твоё!
И будут детишки в любви за столом.
И будет всё явью, не радостным сном.
Душевная тоска
Пусть странный я, но для людей – хороший.
Судьба моя такая: всем, отдавать – себя!
Кому я поперёк души, кому пригожий,
Но не мальчишка – тихий – для побоев и битья.
Кто с нежностью ко мне, я с теми нежен,
Кто с горем, помогу – не быть в долгу.
Кто жизнь свою готов убить, я с теми осторожен,
Но всё же обниму, советом помогу.
Обидно мне, что мало – нас – таких осталось —
Хороших! Старый я. И я душой совсем устал:
Грехи людские собирать мне в тягость.
Но я креплюсь, раз бог меня на это дело – взял!
Да я романтик, сделанный из нежных клеток.
И в каждой клетке по душе, моей – святой!
Кто не ломал в лесу с берез пахучих веток,
Тот не поймёт души моей больной родной.
Ты в бане душу мне попарь, она открыта:
Святая с добротой, как мир чиста – всегда!
Хлещи по телу, и по ней, пусть будет бита,
Но только веником, а болью – никогда!
Сынков родил красивых, только вою:
Я дочку не зачал, не будет и – зятьёв!
Для свадьбы я столов ей не накрою,
И не куплю богатое «ружье», шмотье!
Ну что ещё сказать? Всё – наболтался!
Не бахвала всё это – мой закончен срок.
Один при жизни я своей, бобыль, остался,
Люблю, я – всех! Любовь к себе же – не сберёг…
Семья
Теплый вечер. Беды прочь!
Громко в доме плачет дочь,
– Что дочурка, что болит?
И сынишка с ней не спит.
Подойду я к ним, спою:
Про