России – известный пассаж

      американо-английских симфоний.

      Не обрусилась еврейская блажь

      средь необъятных российских колоний.

      Где-то уже не горят фонари,

      где-то горят, освещая дорогу.

      Путь ко Спасенью – ори не ори —

      через российскую боль и тревогу!

      Но, не признав преступлений отцов,

      мы не получим от Бога прощенья.

      Рухнет держава в руках подлецов

      без Аллилуйя, без отпущенья!

      ЗАКРЫТОЕ ПИСЬМО РОДИНЕ

      Что осталось мне в сломанном доме?

      Что ещё не успели продать?

      Русь моя, ты по-прежнему в дрёме

      и не можешь ни взять, ни раздать.

      Благодать покидает Россию,

      одиночества след не стереть,

      и уже не дождаться Мессию,

      где хозяйствует вечная смерть.

      Умирают дебаты и споры,

      умирает желанье творить.

      Скоро небыль.

      Закончится скоро

      состоянье:

      по-русски любить.

      Лунный луч разорвали как нитку,

      голодранцы ползут по Руси,

      как пропившая домик улитка,

      как попавшие в суп караси.

      Эх, Россия! Чумное болото!

      Неужели сквозь денежный звон

      ты опять не услышишь кого-то?

      и не вспомнишь сиянье икон?

      Много к Богу дорог?

      Нет, не много!

      Разберись в недалёкой судьбе:

      неужели навек синагога

      стала костью собачьей тебе?

      Неужели девиз большевизма —

      Всё отнять! Разделить! Расстрелять! —

      стал критерием нашей Отчизны,

      превращающим Родину в… мать?

      «Снова еду по России…»

      Пахнет яблоком и мёдом

      По церквам твой кроткий Спас.

Сергей Есенин

      Снова еду по России:

      запустенье, темь и тишь…

      Это даже некрасиво.

      Нет, браток, постой! Шалишь!

      Не на то настроил лиру!!

      Неужели в пекле зла

      Русь, кормившая полмира,

      в одночасье умерла?

      неужели спозаранку

      пахарь в поле не идёт?

      По над логом кровь подранков,

      или птиц, убитых влёт…

      Снова, нечисть ополчилась?!

      Но не дай себя убить,

      православная Россия,

      к Богу пламенная нить.

      По России год за годом

      без подначек, без прикрас

      пахнет яблоком и мёдом

      на лугах твой кроткий Спас.

      МОСКВА

      Бескровные улицы жаркой столицы —

      как будто от Бога завещано нам

      проститься с надеждами, испепелиться

      и тихо сходить в обустроенный храм.

      Иду я по улицам мёртвой столицы,

      несу на Голгофу сколоченный крест,

      но мечется сердце в груди, словно птица,

      и слышится Благовест утренних звезд.

      Окрест ни людей, ни машин и ни звука,

      и с городом встреча – один на один!

      А Благовест звезд – это боль, это мука.

      Москва