и я опять взвалил свой крест
одной строкой стихотворенья.
И я кричу!
И я ору:
куда вы вновь бредёте, люди,
под зачумленье на пиру
и дармовой калач на блюде?!
Ведь ваша родина вразнос,
враздрызг Европе продаётся.
Ваш бронепоезд под откос,
и вся Америка смеётся
над лохотронством россиян
в колониальном Москвабаде.
Проснись, Россия!
Я не пьян!
Я строевым, как на параде,
шагаю нынче по стране
К недопришедшим переменам.
Я жив ещё!
Но я в дерьме,
а, значит, где-то есть измена.
Кто превращает нас в утиль?!
В баранов?!
Пьяниц?!
Попрошаек?!
И это горе. Это быль.
И журавлей исчезла стая.
ДЕНЬ ПОБЕДЫ
Опять холодная война!
Ей никогда не стать горячей,
страна в болото сметена,
и подготовлена для сдачи.
Но ни снарядов, ни фронтов
мы в этот раз не испытали.
Под равнодушие ментов
Россию Западу продали.
За что же дед мой воевал?!
За что отец ходил в атаку?!
Никто из предков не жевал
американских булок с маком.
Они вставали за страну!
Они сражались за Рассею!..
Американских денег кнут
всё наше мужество развеял.
Жидо-масонское ворьё
ликует нынче в Москвабаде.
Мы превращаемся в гнильё…
Спаси нас, Боже, Христа ради…
«Штормовыми волнами…»
Штормовыми волнами
время обозначено.
Забивают смолоду —
в долларях
оплачено.
Продано, разделено
всё пространство русское.
Русь теперь – расселина
Зазеркалья тусклого.
Ленью околпачены,
водкой одурманены.
В долларях оплачено
то, что мы подранены.
Все поля и пастбища
заросли крапивою.
Ветер мчит по кладбищу,
встряхивая гривою.
Мы бредём спокойненько,
скрученные нежитью…
Полноте, покойники,
обижаться не на что!
«Говорили, что лето, настанет хорошее лето…»
Говорили, что лето, настанет хорошее лето,
обещали, что где-то России простятся долги.
Только пух тополиный, как вьюга, летит до рассвета,
и былины поют про меня неживые враги.
Я так долго искал улетевший из мира порядок.
Я так долго стирал с поднебесья следы облаков.
Я пролился дождём и, наверное, выпал в осадок.
Мы надеемся, ждём, а находим железо оков.
Дух морозный черёмух летит Ботаническим садом
и стараются петь, зазывая подруг соловьи.
Город хочет взлететь и обрушиться вниз листопадом,
словно новая жизнь сквозь мятежные мысли твои.
И уже не волнует сразившее