На глаза навернулись слезы, и она всхлипнула, заранее жалея себя, бедняжку, за ночь лишившуюся кормильца. И не только кормильца, но и человека, чью нервную систему можно и нужно регулярно испытывать на крепость. Какая невосполнимая потеря!
– У вашего мужа был рак легких?
– С чего вы взяли? Конечно, нет!
– Потому что вы сказали, что сигареты убили вашего мужа.
– Да нет же! Я только сказала, что, возможно, он пропал из-за своей дурацкой привычки.
– Сигареты отправили его в тартарары? Или телепортировали прямиком в чистилище? Может, он на Марс переместился? Или сигареты заселили легкие всемогущими бактериями? Загадал желание, дзобнул, кашлянул – и оно исполнилось?
– Вы издеваетесь надо мной?!
– Пытаюсь понять, каким образом табак так сильно может повлиять на человека, что тот исчезнет с балкона в одних тапках. Хорошо, ваше заявление зарегистрировано, скоро к вам прибудет опергруппа и следователь. Кстати, у вашего мужа были враги?
– Враги? Нет… Мне он ничего не говорил… Вообще-то, муж был человеком компанейским, друзья его любили, правда, их было совсем немного… Нет. О врагах мне неизвестно.
– А к кому-нибудь он испытывал неприязнь?
– Да, было несколько человек, которых он не жаловал.
– Отлично! Обо всем расскажете следователю.
– До свидания!
– Прощайте!
Глава 2
Дитя детективов
Роману Львовичу Филатову было неполных двадцать три года, когда он устроился работать в полицию. Из двадцати трех восемнадцать лет он провел так же, как и остальные ребятишки: с первого месяца жизни выходные проводил у бабушки по линии матери, с двух с половиной до семи ходил в детский сад, от звонка до звонка оттарабанил одиннадцать лет в школе. Решение стать полицейским пришло внезапно: на выпускном вечере он первый раз в жизни попробовал спиртное, и молекулы этилового спирта накоротко замкнули нейроны головного мозга, тем самым открыв ящик Пандоры, хранящийся в глубинах подсознания.
Он был тихим, спокойным юношей, не правдорубом, не хулиганом и не маменькиным сынком, которого мучают все кому не лень, поэтому решение удивило друзей.
– Рома, зачем тебе это нужно? – спросил Дима Птицын, его лучший друг. – Почему хочешь стать мусором? Отчего не программистом? Или врачом? Или технологом молочного производства? С тобой все наши перестанут здороваться. Пояснить, почему?
– Дима, выбор сделан, – отрезал Филатов. – Как-нибудь переживу, если пацаны поместят в игнор. Кстати, я не собираюсь в патрульно-постовую службу, не собираюсь пьяных обирать, не собираюсь узбеков в кутузку определять и бомжей шугать, а устроюсь в отдел по расследованию тяжких преступлений вроде убийств, разбоев и прочего. Понятно?
Никто и никогда представить не мог, что чтение произведений А. К. Дойля приведет к такому результату.