и ему дано сотни лет цвести —
слава нашего города в стойкости…
Староруссцы, наш дух ценней Золота.
Мы ведь люди Великого города!
Под Старой Руссой тишина…
Под Старой Руссой тишина,
под вечер даже птицы смолкли.
Давно закончилась война,
а на полях кругом осколки.
Им сотни лет не проржаветь.
Уж сколько раз вросли над ними :
хлебов сверкающая медь
и Лен, в цветении синий-синий.
А неба грустные глаза
дождями выплакали слезы.
Осколки те и снег терзал,
и лед в февральские морозы…
…
Стоит Береза на меже
седая (век бескрайний долог),
храня в себе, в своей душе
с войны оставшийся осколок.
Провинциальный Вальс
Провинциалы мы с тобой – провинциалы
и от интриг столичных сердцем далеки.
Я – из глубинки, и таких как я не мало.
Ты – городок Российский скромный у реки.
Застала осень нас с тобою в Вальсе грустном.
Пусть голова на миг закружится слегка,
мне танцевать дано с самою Старой Руссой,
и на плече моем родная мне рука…
Провинциалы мы с тобой и знаем это.
Мы родились, по меркам нынешним, в глуши —
в Великой песне не годимся для куплета,
но для припева даже очень хороши.
Пусть для припева – ведь и в нем наш голос слышен,
не суждено нам затеряться, как в ночи,
и мы в историю, хоть буковку да впишем,
и в общем хоре, хоть и ноткой, прозвучим…
Провинциалы мы – давно провинциалы,
и эта осень закружила нас с тобой.
Да, городов таких наверное не мало,
но этот город – он подарен мне судьбой…
Песня о Старой Руссе…
По над городом звон, звон.
Тихо падает снег.
Задушевное: – Динь!…Дон-н-н!…,
словно в сказочном сне.
Вторит эхо вдоль берегов,
даже в сердце моем.
За тебя все отдать готов
край в котором живем.
Старой Руссой, здесь день за днем
в даль бегут поезда.
Здесь прошлась и война огнем
и лихая беда.
Руки матери. Дом родной.
Перезвон в тишине.
В платье ситцевом город мой
встретит вас по весне.
В старорусских девчонках есть,
что нигде не сыскать —
Старорусская наша честь
и особая стать…
По-над городом звон, звон,
словно в сказочном сне.
Знаменитое: – Динь!…Дон-н-н!…,
как ты дорого мне.
Под Старой Руссой кто душою не поэт?
Глубокой осени куплет
безумно грустный —
но кто душою не поэт
под Старой Руссой?
Кто в зиму среди вьюг лихих,
того не зная,
ночами не слагал стихи
о нашем крае?
Кто