кому-то – по грехам их – запах серы,
а мне достались песни ветра с вантами.
В отсутствие надежд спасает вера.
Не вера в Бога, пусть она и главная,
а вера в беспредельность человека,
ведь человек есть штука тугоплавкая
и не ржавеет.
Солнце греет веки,
оно мне часто помогает с курсами
и часто слепит, все-таки ведь – солнце,
но нам не привыкать, на то и русские,
чтоб следовать ему, как крестоносцы.
Кто – человек?
Принцесса на горошине,
горошина – Земля, вода – матрасом.
Мне будущее – это вера в прошлое,
не прожитое глупо и напрасно.
Не важно, что осталось, – на готовое
попасть мне не судьба.
Пойду на веслах
в безветрие, пора отдать швартовые.
Я должен.
Наплевать, что будет после.
Искуственн…
Новое десятилетие, каркнув
ненастоящим, но очень реальным,
режет искусственный камень «болгаркой»…
Время искусственных материалов.
Трудно найти что-то – из настоящих,
даже любовь излучает токсины…
Боль, правда, выглядит очень бодрящей,
невыносима
не наполовину.
(Только не понял – за что. Но знать это —
даже не знаю, чья прерогатива).
Души – не биодобавки в котлеты,
но ведь – похоже, да так, что противно.
Что характерно: ладонью тронь пластик
куртки, – там бьется тревожно и грустно…
Тело уже не «сосуд для», а кластер
(слишком опошлено слово «искусство»).
Мир изменился, но я все надеюсь, —
лишь бы не в главном. Оно, как пылинка…
золота в горной породе. Бесценна.
Мы без него – просто шлак, инвалиды.
Время искусственных материалов,
в сущности, – обыкновенное время,
не параллельно и не радиально.
Мы в нем себе лицемерим линейно,
будто действительно альтернативу
можем создать.
Можем.
Из акварели.
Но под покрытием из дермантина
будет болеть.
Вам видны параллели?
Часть, половина, пылинка —
не важно.
Камень искусственный пилится,
время
катится, ка… будто пятка на влажном,
но падать – нам.
А хотите, проверим?
Перед иконой
Улыбка Бога навсегда кисла.
И не завидуйте ему.
Еще бы!
Каким бы ни был он могучим, добрым, —
возможно ли создать добро без зла?
У палки два конца. Кому ни дай,
одним копнув, другим убьет, простите.
Спасает только то, что есть Спаситель.
Но кто спасет Его? Мы? Никогда.
Не потому ли с нами Он молчит,
не применяя никогда ни слов, ни силу…
и мучается от бессилия. Стерильно
Его могущество. Бог? Получи!..
Галина