Зачем влюбилась опять как кошка?
Ни в зуб, ни в лоб, ни в коня овёс:
Опять на грабельную дорожку
Какой-то леший меня занёс.
Жестокий опыт – учитель строгий,
От прошлых граблей не слез синяк.
Мне б научиться смотреть под ноги,
Но в этой жизни, видать, никак.
Пока сойдётся, пока срастётся,
Пока притрётся – уже развод.
И одинокое бабье солнце
Над горизонтом опять взойдёт.
На эту драму смотрю без грусти,
А если честно – сижу и ржу.
Сейчас немного тебя отпустит,
Всю злую правду тебе скажу.
Не впрок наука, а что, не так ли?
Господь напрасно тебя учил:
Из года в год посылал он грабли,
Но, наконец, инструмент сменил.
Не стоит попусту тратить силы
И предвкушать миллион проблем:
Ведь я не грабли, мон шер, я – вилы.
А это – сразу и насовсем!
«Мы разосрались не по-детски…»
Мы разосрались не по-детски,
Понять бы логику твою:
Раз я стираю эСэМэСки,
То, значит, палево таю.
Любви досадная превратность;
Читай, родная, по губам:
Ну вот люблю я аккуратность
И не коплю различный хлам!
Окинь наш быт суровым взглядом
И оцени мой злой талант:
Носки попарно, туфли рядом…
Я просто конченый педант.
Я сообщения стираю,
Как паутину со стены,
И сам себя оберегаю
От нашей ревностной войны.
Ведь мне с тобой придётся биться
И долго, нудно объяснять,
Что «Лана-пицца» – это пицца,
А не шифрованная блядь.
И ты поверишь в эту сказку
И снова с рук мне всё сойдёт…
Моя волшебная отмазка,
Математический расчёт.
Поэтесса
Так и закончилась наша любовь,
Неумолимо, как камень,
Тянет нас в пропасть заблёванных слов,
Что называют стихами.
Снова про кофе пишу и туман,
Ты – про обман и разлуку…
Лайкает стих твой какой-то еблан…
Мой же не лайкает, сука.
Я засучил рукава и штаны,
Выпил портвейну для страсти,
Клею в строку нехуёвой длины
Плач про ушедшее счастье.
Ты, в телефон уперев маникюр,
Пишешь, как в школьной тетради…
Лайкают стих твой четыреста дур!
Мой же не лайкают, бляди!
Тысячу грустных баллад я сваял —
Где их немая могила?
Два миллиона сердечек собрал
Статус, что ты сочинила.
Как ни ругайся, как ни сквернословь,
Лайки – упряжка прогресса.
Вот и закончилась наша любовь,
Хуева ты поэтесса!
Расстегай про «женюсь»
как неприятно быть поэтом
когда