Забегало и заметалось Слово…
Кто не был от себя, родного, пьян,
Тот не вкушал блаженства неземного.
А кто к моим сказаньям не готов,
Кто с пародистом здесь ещё не свыкся,
Сушите вёсла. Просто меньше слов.
Или в мозгу смените битый пиксел.
Ни бе, ни ме
Александр Сизинцев
Разлука
Так Судьба распорядилась.
Разлучает нас с тобой.
Угодили, знать, в немилость…
Эх, дорожкой столбовой!
*
С губ твоих нектара лучше
слизывать пушистый снег.
*
И на беззащитной коже
снег… вода… и стынет лёд…
Задыхаюсь я. От дрожи
и бессилья меркнет свод.
*
Это ж надо так случиться,
Извернулось бытиё,
Перестало в рёбрах биться
Сердце глупое моё.
Я его и так, и эдак,
Всё одно, – ни бе, ни ме.
Холодею я от бреда,
Что ползёт под кожу мне.
Вот лежу, по грудь засыпан,
Снег не тает на губах.
Музой я вконец запытан,
И Пегас наводит страх.
Эх, дороженька кривая,
Сивка-рифма словно смерть,
Полон мыслями до края,
Не готов я помереть!
Глядь, собака лижет губы,
Сердце торкнулось в груди,
Хоть её намёки грубы,
Всё же вечность впереди.
Оперюсь, начну сначала,
Повлажнеет нёба свод,
Что б там Муза не мычала,
Выйду с рифмами в народ!
Снег валит. И, правды ради,
Я стихии сей под стать.
Чтобы славу мне погладить,
Надо б Музе полизать.
Мочалки, эй!
Была у меня лет пятнадцать мочалка
Светлана Зеликова
Была у меня лет пятнадцать мочалка —
В наследство досталась, и выкинуть жалко.
.*
Десятки с тех пор я сменила мочалок.
И каждый последующий – худший аналог.
Открылась мне истина, честное слово:
Не всякое новое лучше былого.
Не всякое старое хуже новья.
Но вам ведь понятно, о чем это я.
Я вам пропою свой куплет про мочалку,
Ведь я не святая, простите, весталка.
Мочалка моя из загривка коня,
Я с нею без мыла не мылась ни дня.
Читали стишок «Мойдодыр» у Корнея?
А я до сих пор от мочалки хренею.
Посмотришь, иная красива, как я,
А трёшь ею тело, не трёт ни фуя.
Ни кайфа, ни толку, и траты напрасны,
И тело, поверьте, воняет ужасно.
Привычка бывает важнее натуры.
В мочалке бытуют зачатки культуры.
Ты помнишь, читатель, «изделие два»?
Ведь к творчеству, в целом, дорожка крива.
На Баковке знали, – родятся поэты,
Когда разгружается вилами «это».
Да,