Я не сразу увидела в дальнем углу мужчину. Высокий, в дорогом, добротном, темном костюме он стоял у окна и сливался в полумраке с темной портьерой. А затем, будто вынырнул из-за нее, шагнул нам навстречу в освещенный свечами круг. Я испугалась, но виду не подала.
– Ух ты черт! – возмущенно взвизгнула Ленка, – Я понимаю игра! Но зачем же так пугать? – недоумевала она, усаживаясь на диванчик, нарочито высоко задирая подбородок и сложив ногу на ногу, всем видом показывая, что ей совершенно неинтересен элегантный хозяин и его великолепный дом.
Но хозяин и вовсе не удостоил Ленку своим вниманием и сразу обратился ко мне:
– Я знал, что вы придете, Аэлита. – тихо и спокойно заговорил молодой мужчина. Его приятный баритон показался мне очень знакомым, словно я слышала его уже, когда-то…
На вид ему было лет двадцать восемь, тридцать, может быть чуть больше, в темноте трудно разобрать. Темно-русые, волнистые, аккуратно уложенные волосы обрамляли красивое, с правильными чертами лицо. Его большие глаза смотрели на меня внимательно с уже знакомой лукавинкой и прищуром.
Где-то я видела эти глаза, такие добрые, со стрелками лучиками в уголках…
Я перебирала в голове всех кого знала или видела когда-либо. И только один человек приходил на ум. Его образ не покидал мои мысли последние две недели ни на минуту.
А этот молодой человек был очень похож на моего нового знакомого. Те же глаза, та же улыбка, даже строение тела и гордая посадка головы. Только моложе лет на тридцать.
Сама не ожидая того, я залюбовалась незнакомцем и на минуту потерялась во времени и в своих мыслях. На диванчике тихо цыкнула Ленка, пытаясь привлечь внимание хозяина дома. Это привело меня в чувства, я только сейчас поняла, что не свожу с мужчины глаз, и, смутившись, уставилась в пол.
– Вы сын Арсения Матвеевича? – очнувшись, тихо высказала я свое предположение.
Мужчина заулыбался и ответил:
– Предположим, что так…
– Он вам рассказывал про меня?
– Да…, да… – как-то неопределенно сказал он и задумался.
И тут я увидела в его левой руке книгу, уже знакомую мне. Это было мое любимое произведение Эрнеста Хемингуэя «По ком звонит колокол». Какое-то непонятное чувство охватило меня, сомнения не давали покою.
– А, где сам Арсений Матвеевич? – обеспокоенно поинтересовалась я.
– Не волнуйтесь, вы встретитесь с ним завтра, на том же месте, в парке, – ответил мужчина, будто читал мои мысли.
Все это время он не сводил с меня глаз, пристально и упорно разглядывая. На секунду мне показалось, что молодой хозяин не хочет, чтобы мы уходили, но он резко