После поисков и испытаний
Возвращается тот, кого ждут.
Среди звуков искристо-печальных,
Как в сплетении нитей хрустальных,
Обрету я последний приют.
30 апреля, 8 мая, 1992
Лесгитуниэль
В солёной сырости предутреннего моря,
Глубин вселенских покидая колыбель,
Раз в сотню лет от брака Радости и Горя
На свет рождается мой Лесгитуниэль.
Крупицей Истины, в сомненье облечённой,
Он в жизнь пускается, чтоб, всю её пройдя,
Сомненье сбросить и с душою облегчённой
Вернуться в Истину, как блудное дитя.
Проходят годы, мир подлунный сиротеет
И погружается в пучину мелких дрязг;
Круг лиц, живущих с ясной памятью, редеет,
И вместо слов из уст звучит жестокий лязг.
И вот когда, между собой по-вражьи споря,
Калечат люди окончательно Закон,
В солёной сырости предутреннего моря
Опять рождается от несовместных он.
Приходит в мир под видом бедного поэта,
Или художника, иль просто чудака,
Чтобы оставить там хотя б крупицу Света,
Крупицу Света из Глубин, Издалека.
Ноябрь, 1992
Примечания
1 В ту пору в зелёном ящике из-под выстрелов к РПГ-7 хранилась моя коллекция виниловых грамофонных пластинок – советских, чехословацких, югославских, польских, изготовленных по лицензиям «западных» компаний грамзаписи. Да, сегодня она ничего не стоит, а тогда… Неужели это всё было? – Е. Ж.
Стихотворения: XXI век
Успокоение
Асфальт закончился, подошвы ощутили
Вчерашней насыпи стекающий песок.
Скрип на зубах и запах придорожной пыли —
Вот всё, что есть. Да ветер, треплющий висок.
А где же я, бредущий полем как попало,
Влекущий, ждущий, вопрошающий без слов?..
И где всё то, о чём когда-то хлопотало
Слепое сердце, не спешившее на зов?..
Безлико солнце, проглянувшее сквозь дымку;
Безлюдно поле, разделившее меня;
Безбрежен я, надевший шапку-невидимку;
Безмолвен лес в исходе чахнущего дня.
Вопрос и строки, вытекающие в рифму;
Слова и образ, указавший колею
И подчинённый чётко заданному ритму, —
Чем не реальность, чем не штрихи к бытию?..
Нет, я не умер, хоть невидим в этом поле
И солнце светит и не греет без лица:
Ведь я пишу и адекватен в этой роли,
А значит, нет уже иллюзии конца.
К тому же – музыка… Как с ней, непреходящей?
Она – навек, а мне как будто – в никуда?..
Неубедительно. Пусть мир не настоящий,
Но я в нём есть, хоть и меняюсь, но всегда.
Что мне асфальт, что мне песок и запах пыли,
И даже ветер, пролетевший надо мной?
Их нет, хотя они когда-то где-то были…
А я