Самостоятельность! У меня прямо от сердца отлегло. Сколь удивительно прекрасен этот день, дарующий прекрасный поворот событий!
– Ты правда так думаешь? – скептически поднимает бровь, заинтересовавшись вдруг моими перспективами Ботинок.
Психиатрша встаёт, долго смотрит в окно, выключает бесконечное танго.
– Выйди Борис. Я тебя прошу. Дай с человеком поговорить.
А как только Ботинок выходит, делает в мою сторону лихой разворот и хищно требует чтобы я выложил ей всю подноготную.
Она психиатр. Ей явно хочется, чтобы лично я рассказал ей этот бред про тюрьму, а не батя. Может, в слова Ботинка не верит. Может хочет потренироваться немного на мне. Ведь психиатр же она самый настоящий, – ещё раз напоминаю себе я. Просто без халата сложно в такое поверить
Но чего бояться? Хуже не будет уже, ведь так?
И я медленно, неторопливо ей объясняю. А по мере того, как расширяются её глаза, понимаю что немного переборщил. Ну что поделать. Мне уже нравится ей объяснять. В конце концов она психиатр… хотя без халата это и не сразу определяется!
– И часто ты, Тёмыч из школы уходишь? – запанибратски спрашивает она.
Хочу соврать что в первый раз, но подслушивающий у дверей Ботинок выкрикивает очень настойчиво:
– В четвёртый раз. Нигде не задерживается. И школы, как ты понимаешь, Мопся – все музыкальные…
Так я узнаю, как зовут психиатра – Мопся.
Глупое домашнее имя.
Мопся. Тьфу.
От этой Мопси меня тошнит и начинает болеть голова, но что же поделать – пусть теперь у папы будет своя домашняя мопся.
Спустя часок-другой, проведёнными с отцом в ритме танго Мопся ещё разок переманивает меня к себе, а Ботинка выгоняет в магазин за мороженым. Как будто в кабинет для опытов позвала. Так я и знал, что рано или поздно этим закончится – опытами над бедным подростком.
– Скажи мне раз, – требует она. – Досчитай до восьми.
Я тихонько говорю «Раз», но всё-таки движениями пальцев завершаю цикл до требуемого. Потом повторяю. Четыре такта в четверти.
– Как интересно, – таращит глаза она. – А ну ещё раз! Раз!
И я отказываюсь наотрез. Пусть сама себе разкает. Пусть таращит глаза… Мопся!
И она закрывает глаза, печёт меня ими сквозь накладные ресницы, сжигает дотла, дырявит взглядом насквозь, жуёт палочку корицы из Ботинком сваренного хитрого кофе – одним словом раздумывает.
– Нет, в школу ты больше не пойдёшь. Не старое время. Откажемся. Обо всём можно договориться.
Ботинок как почувствовал, что мне это пришлось по душе. С мороженым подоспел. А в другой руке – коньяк “Метакса” из которого и мне достаётся в напёрсток.
На следующий день вместо меня пошла в школу Мопся, а после этого, я уже больше никуда не ходил. Бездельничать