Наблюдатель. Владимир Хаманов. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Владимир Хаманов
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения: Ужасы и Мистика
Год издания: 1995
isbn:
Скачать книгу
дискантов, до утробных басов, каждое колебание, каждый обертон… Я – пустота, определённая из вне неким полем, голубым сиянием искр…

      «…Боже, как ты меня напугал!» – она сидит на казенном стуле с инвентарным номером 220870 у изголовья моей постели… Серая комната…

      «Здесь пахнет смертью.»

      «Что?» – она недоумённо смотрит на меня.

      «Здесь пахнет смертью… Я умер?»

      «Нет, ты жив. Всё будет хорошо, ты поправишься…»

      «Откуда эти звуки?»

      «Какие звуки?»

      «Слышишь?»

      «Это радио.»

      «Что передают?»

      «Баха.»

      …Вселенная в кружке с бразильским кофе: при рождении она движется, несётся во всеобщем круговороте, но вот её кружение замедляется, она начинает растворяться в чёрно-коричневой пустоте… Охлаждается и умирает…

      … «Знаешь, у меня такое чувство, будто из меня вынули что-то и не поставили обратно на место… Так, наверное, чувствует себя машина, когда из неё выбрасывают кажущуюся не нужной

      деталь…»

      «Ха!» – усмехается таксист, везущий куда-то меня с нею. Она смотрит в запотевшее окно: мимо мелькают размытые тени.

      «Это дождь?.. Мы едем домой?»

      «Да» – как устало звучит её голос…

      «Да» – дождь или «да» – домой?»

      «И то и другое…»

      «Я долго умирал?»

      Шофёр смотрит на меня в зеркальце заднего вида.

      «Полгода» – отвечает она. «Сейчас уже осень.»

      …Осень… Серое небо. Лысеющие тополя… Запущенный парк… Горький дым от костров с горящей листвой… Открытое дешёвое кафе, столики в белой облупленной краске… Бездомный пёс с глазами святого великомученика сидит у мангала в бессмысленной надежде получить кусочек липкого, красно-сиреневого мяса…

      Это один из осенних дней, когда на улице до странного тепло, сыро и неуютно…

      Она просит меня купить шашлык для собаки. Я иду к мангалу, где колдует заросший щетиной грузин и покупаю порцию жареного мяса. Отдаю его собаке, и пёс на глазах превращается в жалкое создание, мучимое голодом. В его глазах появляется блеск раболепия, а завораживающая печаль в осмысленном взгляде исчезает бесследно… Он виляет хвостом, он готов оказать любую услугу… Куда исчезает его одухотворенность? Мне становится противно и я ухожу вглубь парка. Она догоняет меня, а следом за нами семенит пёс…

      Мне стыдно… Как жалость унижает нас и жалеемых нами… Я прогоняю пса, а он всё равно плетётся следом…

      …Старая, гниющая эстрада, скамейки… Она танцует менуэт, скользя по мокрым доскам сцены.

      «Скажи, чтобы ты делала, если бы я умер?»

      «Ничего.»

      «Совсем?»

      «Нашла бы себе другого.»

      «Но ты бы помнила меня?»

      «Не знаю.»

      Собака, добровольно продавшая свою свободу за кусок мяса, лежит у меня в ногах. «Как мы назовём его?»

      «Максом.»

      «Максом?»

      «Да. У нас с мамой был пёс и мама звала его Максом». Она спрыгивает со сцены и бежит ко

      мне.

      «У