Где толстый фельдфебель пометит тебя поцелуем.
Я знаю, твоей неземной красоте
Позавидуют старые снежные девы.
В том городе взгляды и чувства не те,
К каким мы привыкли, о моя королева…
Я дам тебе сцену в объятьях дешевых кулис,
Где декорации к полу гроздями прибиты,
Где сальные взгляды легко раздевают актрис
И ждут с вожделеньем приход Карменситы.
Мы станем рассматривать сирых калек,
Сидящих на паперти темного храма,
Но лаская не их, а тот розовый снег,
Что бьется под вечер в оконные рамы.
Как радостно видеть безродного пса
И коршуна, что в предвкушенье кружится,
И знать, что не будет маскам конца,
И ненавидеть любимые лица…
Я подарю тебе стрекот пальбы —
В том мире для нас даже пули не жалко.
И ты скоро поймешь, что колеса Судьбы —
Это колеса твоего катафалка.
Я дам тебе право быть брошенной и
Глотать по ночам одиночества слезы.
И лунной тоской наважденья твои
Придут так навязчиво и без спроса.
Поверь мне, и я покажу тебе Тьму —
Искристую патоку в всполохах серых, mо ясных.
Согласна ль оставить небесную эту страну?..»
И королевна с печалью сказала ему:
– Я согласна…
«Твой художник нашел себе имя – Морфей…»
Твой художник нашел себе имя – Морфей.
Он уснет, и тогда
Оживут в мастерской среди бледных теней
Акварель и вода.
То ли рыцарь печальный спешит на закат,
То ли нищий бредет
В сад камней, ад камней, без креста, наугад,
Вот…
Вот и графского замка рифленый пробор,
Мост цепной;
Вот поросший бурьяном немой косогор —
Там некрополь твой.
Алый всполох на черном – бархат прожжен
Июльской зарницей.
Бородатые старцы при свечке играют в бостон —
Им не спится;
Трефы, пики… И в тумане горных вершин —
Кто там ходит? —
По белому облаку, черный, один
Вроде…
Винный запах – вон машут большим бутылем:
Народ будет весел.
Руки тянутся – это степь с сухим ковылем.
Выплыл месяц.
Небо вставлено в рамы вместо холста,
Утро близко.
У художника странно бледнеют уста,
Как у мертвого василиска…
«Художник зол с утра и хмур…»
Из Н. В. Гоголя…
Художник зол с утра и хмур.
Ему бы выпить.
Листки его карикатур
Подобны сыпи.
Душа болит, зудится нос,
Все надоело.
Кого еще там черт принес
Под это дело?
Эскизы мертвенно-сухи,
Чернеет