Стальная Птица посмотрел на меня, чуть склонив голову. Я пожал плечами и свернул в ближайший переулок. Он не двинулся за мной. Кто знает, как бы сложилась моя жизнь дальше и осталась бы она вообще, но пока я шел по узенькой кривой улочке среди деревянных построек, по дороге, которая спускалась куда-то вниз с ощутимым уклоном.
Улица была узкой настолько, что лунный свет не мог протиснуться между крышами домов, и идти приходилось на ощупь, а ведь я вижу в темноте лучше, чем обычный человек, и не боюсь ее. Это меня и подвело. А еще – неопытность. Откуда-то сбоку раздался шорох, и хриплый мужской голос произнес:
– Поделись с добрыми людьми, юный лэйн!
– Что? – Я не понял и повернулся на голос. Их было трое – здоровенных подпитых мужиков в безрукавках и с тряпками, намотанными на лица. Они окружили меня, перекрыв дорогу. Я растерянно огляделся. Нет, я мог ожидать чего угодно, но вот что меня попробуют ограбить… И упустил момент.
А потом стало поздно. Один схватил меня за плечо, разворачивая к себе, и где-то на краю зрения мелькнул нож… Боль была совершенно жуткой. Я вскрикнул. Вернее, попытался, потому что не смог издать ни звука. Я увидел землю так близко, будто она была прямо перед глазами… И больше ничего.
…Мальчишка совсем, посмотри… вызывай…
…Дышит… не выживет… крови слишком много…
…Бесполезно… еще жив… странно…
Голоса доносились порознь или все одновременно, да и слышал ли я их вообще? Но первым, что я увидел, открыв глаза, был кусок тряпки. Обычной серой тряпки. Я некоторое время рассматривал ее, вспоминая, кто я, где и почему так хочется пить… Разум подсказал поискать, чем можно утолить жажду, и это оказалось ошибкой. Боль разлилась при первом же движении, захлестнула, утащила за собой в темный омут беспамятства…
Опять та же тряпка. Почему я каждый раз смотрю на нее? И жажда… Но мир захлестнула новая волна боли, и я увидел доски – они были надо мной, высоко… Темные, в каких-то разводах… И снова боль и доски. Молодой парень влил в мой пересохший рот немного воды.
– Очнулся все-таки, – с радостью воскликнул он. – А я думал, ты уже не придешь в себя, сердце мое! Пей! Все хорошо, мой друг! Теперь все просто замечательно!
– Где я?
– В городской больнице для бедных и безымянных. Ты кто, солнце?
– Кто? – не понял я.
– У тебя есть имя?
– Имя? Что такое…
– Вот меня зовут Кери. Эй, ты! Не умирай, сердце мое! Не смей!
Я закрыл глаза. У меня есть имя? Какое? Кто я и как сюда попал?..
Уж попал так попал. Хуже место сложно придумать! Сюда сваливали больных и раненых, которых подбирала городская стража в трущобах и которых никто не мог опознать. Мы все лежали в большом зале на деревянных, грубо сколоченных кроватях, на несвежих матрасах и белье, которое менялось только в одном случае – если постель покидал обитатель. И тут уж как повезет: иногда этот самый обитатель поправлялся, но чаще, намного чаще, он просто перемещался