De repente me lembrei de uma passagem de Borges e resolvi citá-lo, primeiro porque estávamos em Buenos Aires e depois porque há que citá-lo sempre.
“Um dos heresiarcas de Uqbar havia declarado que os espelhos e a cópula são abomináveis, porque multiplicam o número dos homens”, eu disse, enquanto olhava com calma para minha taça de vinho, em mais uma demonstração artística de como a oratória mesclada à teatralidade era incrível.
“Tlön, Uqbar, Orbis Tertius”, falou pausadamente as palavras estranhas John.
Ele era um bom leitor de Borges; somos tão bons a ponto de gravarmos uma passagem de um dos tantos livros que lemos. Guardamos aquelas que nos são especiais e que conseguem nos tocar de alguma forma na emoção, independente de qual seja.
Respondi-lhe dando nome do livro, a página, editora e ano de publicação. Além do nome do conto novamente.
“É uma bonita citação. A tua cara, na verdade”. Não havia dúvidas: ele estava feliz aquele dia. Fazia até brincadeiras, o que eu achava bom, conhecendo-o como o conhecia e sabendo que ele era extremamente tímido.
Quando olhei para Coetzee, estava fazendo o mesmo gesto com sua taça de vinho. Me olhou com um sorriso de canto de rosto, bebeu um gole e disse:
“Mas eu sei uma coisa sobre Borges que você certamente não sabe, meu caro amigo”, dando mais uma risadinha.
Ele sabia muita coisa e, muitas vezes, não falava nada porque achava que aquilo não era necessário.
“O que é, seu velho estranho?”, disse-lhe eu, já sentindo em minha cabeça os efeitos do álcool.
“Primeiro, antes de contar, precisamos concordar com uma coisa: você e eu sabemos que a coisa mais séria que há para mim é a literatura, não?”
“Sim, sabemos”.
“Eu não ligo para a política mais do que um cidadão comum liga, sabendo que a mim não faz grande diferença qual partido está no poder”.
“Sim, eu sei, mas nós já conversamos sobre isso. Tua situação é bastante distinta da que acontece na América Latina”, tive que cortá-lo, porque para mim sempre se há que colocar esses pontos em destaque.
“Sim, eu sei. Já falamos sobre isso”.
“Pois é, porque no teu caso…”
“É diferente”, cortando-me, “porque eu sou branco e quando a África do Sul estava no apartheid eu era africâner e agora que dou aula na Universidade de Adelaide, na Austrália, tenho que ter consciência de que nesse país nunca houve uma ditadura militar, como as que acometeram os países latino-americanos”.
Eu simplesmente dei uma risada. Não é que ele tinha aprendido algo (aprendido?) com esses anos todos me escutando falar sobre esses assuntos da América Latina?
“Você está ficando chato com essa repetição, Bassi”, me disse, como quem ganha um duelo.
“Mas, por favor, continue…” disse-lhe eu, reconhecendo que ele sabia muito bem dar tapas de luvas.
“Pois bem, está preparado?”
“Diga, homem, ou morro antes de saber!”
“Borges ganhou o prêmio Nobel de Literatura”, disse, com o mesmo sorriso de J. M. Coetzee de sempre.
Eu comecei a gargalhar, claro.
“Eu sabia que você não ia acreditar. Justamente por isso que eu queria me certificar que estivéssemos de acordo sobre o fato de a literatura ser a coisa mais séria pra mim”, e senti que ele não ria enquanto falava isso.
Eu fiquei um tanto quanto receoso, porque sei — ou acho que sei — quando Coetzee fala sério. Mas eu também duvidava pelo fato de nunca ter encontrado com ele tomando vinho e não sabia se ele tinha um lado despojado, desses como quem fica muito feliz e fala bobagens quando bebe alguma coisa. Não parecia ser o caso de John, e eu não sabia como reagir, a não ser pelo lado da brincadeira.
“Então me explique isso melhor” disse, dando-lhe corda. Achei que o que necessitava era exercitar sua imaginação, e eu estava disposto a conceder isso a ele. Eu o fazia sempre. Estava sempre de brincadeiras com a imaginação.
“Pois eu tenho um primo que hoje mora na Suécia. Ele não é ligado à literatura, mas trabalha na Academia Sueca. Ele andou me contando algumas coisas e me disse que esse é um dos grandes segredos que o Nobel tem em sua história”, disse-me, entusiasmado.
“Você sabe que ele estava brincando com você, não é, John?”, disse-lhe.
“Poderia ser uma brincadeira, se ele não tivesse me enviado alguns documentos que comprovam isso”, falou Coetzee, como quem dá uma cartada final.
Eu não sabia direito o que falar. Achei que era um grande chiste, uma brincadeira. Se eu não o conhecesse e soubesse que esse não é geralmente o seu estilo, até poderia cair. Mas pensei também, poxa vida, ele é um ser humano (ainda que quase sempre não pareça ser) e pode, muito bem, querer passar um trote no amigo enquanto bebem um vinho. Sua vida já era regrada à base daquela gororoba verde que ele estava comendo, portanto em algum lugar deveria existir um pouco de felicidade naquele homem.
Resolvi, então, deixá-lo falar e fui atiçando-o com perguntas que o fizessem desenvolver aquela história. Fui dando corda para ver onde é que ele se enforcaria. Tenho quase certeza de que não fora tão convincente com a minha representação de surpresa, mas achei, num primeiro momento, que ele também estava ali para brincar com aquela situação.
“Mas me explique melhor essa questão de documentos enviados”, segui, “quais documentos são esses?”
“Bom, como eu te falei, esse meu primo é funcionário da Academia Sueca e trabalha no setor que outorga o Nobel. Ele desenvolve pesquisas históricas que possam ajudar no processo de divulgação da academia e isso, obviamente, lhe rende algumas portas abertas que levam por caminhos que humanos como eu e você não temos nem jamais teremos acesso”.
Era fantástico ver as suas expressões. Era incrível ver até onde aquilo poderia chegar. Meu pensamento estava mais interessado, nesse momento, em analisar as expressões faciais de Coetzee do que em prestar atenção nas suas palavras.
“Ele estava fazendo uma pesquisa sobre os prêmios que não foram entregues, porque os ganhadores recusaram-se a comparecer ao evento, por n motivos distintos”, continuou ele. “Em alguns casos, a história se torna bastante peculiar. Como Boris Pasternak, que não foi receber porque o regime soviético não o deixou. Ou então Sartre, que não quis o prêmio porque representava algo que era contra aquilo que ele acreditava”.
Eu ouvia atentamente. E claro que em alguns momentos pensava: como esse cara é bom em narrar uma história. Me sentia constrangido, porque afinal de contas eu nunca fora capaz de narrar algo daquele jeito e, todas as vezes em que escutava ou lia uma história de algum grande autor, ficava perplexo pela maneira como ele tinha habilidade de relacionar os fios aos rastros, como ele era perspicaz em saber em que ponto e qual palavra usar para expor aquele evento. Muitas vezes uma história banal deixa de ser nas mãos de um grande autor. Muitas vezes só o que sobra para os autores medianos para alcançarem a glória é usufruir da imaginação infinita, para ver se alguém acha algum interesse em lê-lo.
“Teve outro caso também”, continuou Coetzee, “em que seu conterrâneo recusou-se a colaborar com a Academia e por isso não ganhou o Nobel”.
“Quem foi esse?”, perguntei eu, com certa perplexidade. Eu sabia de alguns casos possíveis de Nobel para o Brasil, como Jorge de Lima, que era tido como certo ganhador do