Miesha suspiró. "Jesús.... ¿y ahora qué?" Murmuró mientras se acercaba a la ventana y miraba a través de las persianas. Un hombre mayor se paró en la puerta, esperando pacientemente. Su bigote de manillar se estaba volviendo un poco largo y salvaje. Una de sus grandes y robustas manos descansaba justo encima del arma que tenía en su cinturón. "Es Thomas. ¿Quieres que lo ahuyente?"
Eric pensó por un momento antes de mover la cabeza. "Solo déjalo entrar…"
El labio de Miesha se rizó en aprensión, pero ella decidió que era mejor no discutir el punto. Ella abrió la puerta e invitó a Thomas dentro. "Hey…"
Thomas Rockhold entró con la punta de su sombrero de vaquero. "Miesha. ¿Cuál es la buena noticia?", preguntó antes de ver la cara triste de Eric.
"-No consiguió el trabajo de patrulla fronteriza", dijo ella desanimada.
Thomas se quitó el sombrero y miró a Eric. "Bueno, ¿qué demonios pasó?"
–"Eric falló el polígrafo," interrumpió ella antes de que Eric pudiera decir una palabra.
"– Bueno, joder. Es esa mierda burocrática de erradicar el soborno y otros tipos de corrupción. Y al final termina jodiendo a nuestros propios." Agitó la cabeza con asco.
Eric finalmente miró a Thomas con expresión recta. "Si quieres una cerveza, tómate una".
"– Demasiado pronto para mí. Además, tengo trabajo que hacer. Patrulla fronteriza." Thomas golpeó su funda. Miró a Tabitha, mordisqueando silenciosamente de ella un sándwich a medio comer.
"– ¿Qué vamos a hacer, Eric? – preguntó Miesha. "Estabas tan seguro de que ibas a conseguir ese trabajo. Habría cambiado todo…"
Eric la interrumpió en medio de la frase."– ¡Dije que no quiero hablar de ello! Déjame pensar un poco, ¿de acuerdo?"
"Yo también tengo derecho a hablar", murmuró Miesha mientras levantaba a Tabitha en sus brazos antes de salir corriendo de la sala de estar.
Eric agitó la cabeza y miró a Tomás derrotado. "¿Seguro que no quieres una cerveza?"
Thomas lo estudió durante un largo segundo. "¿Por qué no vienes conmigo? Despeja un poco tu cabeza." Eric no movió ni un músculo. "Dale a Miesha algo de espacio, también."
"– No quiero unirme a tu grupo de milicia," dijo Eric.
–"No estoy diciendo que tengas que unirte a algo. Solo ven conmigo."
Eric consideró la oferta mientras miraba su botella de cerveza vacía. "Sí, tal vez tengas razón. No tengo nada mejor que hacer en este momento", dejó caer la botella al suelo sin pensar. "Déjame quitarme este traje de mono".
Thomas lo observó discretamente mientras caminaba hacia el dormitorio. "Estaré esperando en las el camión."
Al salir de la casa móvil, Thomas se detuvo frente a un grupo de fotos de familiares y amigos en una vieja vitrina. Eligió una en particular: Eric, con su uniforme azul, de pie, derecho y orgulloso. Lo miró, estudiando cuidadosamente la expresión del joven antes de volver a ponerla en el estante y salir del remolque.
Dentro del dormitorio, Eric entró y encontró a Miesha acurrucada en la cama con Tabitha en sus brazos. Se quitó el vestido, la camisa y la tiró al suelo. Agarró una la camiseta y rápidamente cambió de pantalones de vestir a un par de robustos blue jeans.
Mientras se paraba frente al espejo del dormitorio, miró más allá de su propio reflejo y vio la expresión de desesperación y desilusión de Miesha. Tabitha, infantilmente inocente, parecía confundida. Le arrebató sus gorra de Semper-Fi adornada con cráneo y evitó la mirada de su familia mientras caminaba hacia la puerta del dormitorio. De repente se detuvo en su lugar. "Lamento haberlos decepcionado a ambos", susurró, mientras se ponía el sombrero en la cabeza y salía del dormitorio, con la cabeza inclinada por la vergüenza.
Eric cruzó al desordenado baño y buscó en el botiquín un frasco de píldoras. Se tragó una tableta y luego buscó otra botella: una para la ansiedad y otra para el dolor. Cerró el gabinete para encontrar a Miesha de pie en el reflejo detrás de él. Los ojos de ella se mezclaban con la preocupación y la agravación.
–"No deberías tomarlas cuando bebes", dijo ella.
Sin decir una palabra, Eric metió la botellas en su bolsillo y pasó al lado de ella.
Thomas esperó en su Suburban tintado, a los ritmos suaves de la música country. Mientras el cantante promocionaba su propio amor por Estados Unidos, Thomas buscó entre sus contactos telefónicos, ocupándose de algunos negocios rápidos antes de salir a la carretera. Su grupo de milicianos, los Patriotas de la Patrulla Fronteriza, lo mantuvieron ocupado. Al poco tiempo de su llegada al condado de Pima, Arizona, unos cinco años antes, su grupo había crecido hasta tener más de trescientos miembros fuertes: estadounidenses de ideas afines que albergaban los mismos resentimientos y temores de los blancos.
Mientras levantaba la celda hasta su oído e hizo la llamada, su fría mirada se fijó en los niños mexicanos que jugaban alrededor del parque de caravanas. Pellizcó un trozo de masticable con su mano libre y se lo metió bajo el labio. Escupió algunos granos sueltos mientras dejaba un mensaje de voz para uno de sus subordinados dentro de la milicia.
–"Hola, Joseph, soy Thomas. Escucha, tenemos nuevos reclutas, y uno es ese negro, James, cualquiera que sea su apellido. En realidad, me gusta el tipo. Odia a los hispanos tanto como yo. En cualquier caso, solo lo quiero a bordo, así que junto con DeVante y Leroy, tenemos un poco de color en las filas y nadie puede gritar a los supremacistas blancos. También estoy trabajando en Eric, el joven veterano. Lo tendré muy pronto. "Thomas levantó la vista cuando Eric salió del remolque. "Perdón por el largo mensaje sin aliento. Hablaremos más tarde."
Eric abrió la puerta y se sentó en el asiento del pasajero. Una mueca se formó instantáneamente en su rostro. "Está bien, está bien. Sé que odias la música country", dijo Thomas mientras apagaba la radio a favor de bajar las ventanas. Su expresión de desdén por los niños que juegan afuera no disminuyó. "Ahí va el vecindario", murmuró en voz baja mientras se alejaba rápidamente de los terrenos del parque de casas rodantes hacia la carretera adyacente.
El viaje hasta ahora había transcurrido sin problemas y sin oposición. Aunque el primer día de viaje se prolongó por lo que parecía una eternidad, habían planeado estratégicamente con mucha antelación y se detuvieron a descansar la noche en una espaciosa casa de campo en las afueras de Hermosillo a través de un conocido cercano de Carlos. Desde allí, el destino estaba a solo cinco horas de distancia. Bien descansados y levantados al amanecer, habían avanzado bien en las primeras horas de la mañana y se habían adelantado mucho a lo previsto. Rodrigo conducía mientras Rosa se sentaba a su lado en la cabina delantera del camión. Conocía las rutas a seguir, ya que las había conducido muchas veces antes, transportando mercancías a la frontera para algunos de los mayoristas de productos más grandes.
Carlos y Miguel estaban sentados en la parte trasera de la camioneta. Carlos se entretuvo cortando un palo con un cuchillo de caza de hoja fija. También conocía estas rutas, pero desde una perspectiva muy diferente. Miró a Miguel que había estado observando el paisaje; éste era el lugar más al norte donde Miguel había estado.
Carlos miró una gran cicatriz en el dorso de su mano. La mayoría de sus cicatrices fueron adquiridas por sus pasadas excursiones fronterizas contrabandeando drogas y guiando a los migrantes. Pero le gustó esta en particular, la primera que sufrió a la tierna edad de doce años cuando fue reclutado por primera vez. Cortado por un alambre de púas, se había infectado, casi haciendo que perdiera su extremidad. Pero fue curado y Carlos continuó por muchos años más, desafiando a las serpientes venenosas, el calor abrasador y el frío mordaz del desierto. Y anhelaba la adrenalina de evitar las patrullas fronterizas y las pandillas rivales.
Carlos miró a la parte posterior