Парочка проследовала внутрь здания без особых помех. Дверь им открыл консьерж, который ни сколько не удивился появлению полиции. Он давно уже привык к подобным визитам: район был неблагополучным, и преступные элементы чувствовали себя здесь как рыба в воде. Кира и Эр поднялись на четвёртый этаж, в поисках нужной двери. Освещение на этаже отсутствовало, и номера квартир было не различить. Эр достал из кармана фонарик: маленький лучик света озарил тесное пространство лестничной клетки, и они почти одновременно увидели то, что искали – сорок девятую квартиру. Ту, в которой жил Максим Николаев. До того как исчез, естественно.
Квартира была обставлена не совсем уж по-спартански, но в обстановке доминировал минимализм. Эр деловито и по-хозяйски начал переворачивать всё вверх дном. Кира же скромно присела на кресло в зале и стала ждать, что отыщет её напарник: после насыщенного трудового дня хотелось послать всё к чертям. Да, ей часто приходилось работать сверхурочно, но именно сейчас этого меньше всего хотелось. За что?!
А парень уже через пару минут нашел личное оружие пропавшего, тайник в шкафу, в котором ничего интересного не оказалось: лишь полупустая бутылка второсортного виски, и принялся разбираться с николаевским компьютером.
В компьютерах Эр разбирался превосходно. Но даже учитывая это, найти что-либо, указывающие на место нахождения пропавшего полицейского, ему не удалось.
– А этот пропавший писал песни. Творческая натура, – бросил агент Б-4 так, будто обращался к компьютеру, и продолжил изучать файлы.
Однако неожиданно парень прекратил это занятие и поднял взгляд: перед ним, над компьютером находилась книжная полка. Эр наугад вытащил толстую чёрную тетрадку и прочитал одними глазами – «В этом дневнике я расскажу о тех жутких событиях, что произошли со мной».
– Следак, это по твоей части, как думаешь? – крикнул парень и бросил дневник Кире.
Девушка с трудом поймала летящий в неё предмет и затем тихо спросила: «Что это?».
– Личный дневник нашего потеряшки. Улика номер раз, так сказать. Посмотри сама и не задавай глупых вопросов, – со снисходительным презрением ответил парень и продолжил работу с компьютером.
Девушка, не обратив внимания на тон, которым напарник с ней разговаривал, открыла тетрадь и начала читать.
– Понимаешь ли, мой дорогой напарничек, – она подняла голову, и, передразнив тон агента, сообщила, – я – следователь, а не психолог, чтобы в дневниках копаться!