Мысли тихо так шептали: «Будь счастливым всё равно».
Не нашёл – ну и не надо,
Не спеши, не жги страницы,
Будет время – будут кольца, а пока живи мечтой.
И забудь о неудачах,
Расстояниях, небылицах,
Пусть тебе нашепчет ветер: «Будь всегда самим собой».
Теплый снег летит на плечи
С неизбежностью разлуки,
Он залепит уши, ноздри и, конечно же, глаза.
Только память не забудет,
И совсем не станет легче,
На вопрос, что всех важнее, вдруг раздастся: «тишина…»
Спички не кончатся
(по Андерсену)
Нам инобытие знакомо,
Мы – вход нашедшие вовне,
Мы путешествуем в иное
В любую ночь и в каждом сне,
Мы распускаемся цветами
На лунных призрачных полях,
С чудными бродим существами
В неосушаемых морях.
В чертоги вхожи к Черноликой
И на эдемовский простор,
И звёзды дикой голубикой
Сквозь пальцы прямо на ковёр.
Не сложно нам в печали пору
Сбежать подальше от забот,
И всякий поезд будет скорым
И повезёт нас на восход.
Дозор пропустит в Атлантиду,
Ушедших сможем мы вернуть,
Простить упрёки и обиды
И в лики вечности взглянуть.
Поскольку мы чужды сомненью —
Нам всякий подвиг по плечу,
Мы равнодушны к злому мненью
И не подвластны палачу.
– А вы, рождённые в неволе,
С сердцами в каменных мешках,
Любой вопрос – краеуголен,
И правд не скроешь в кошельках!
Любая сказка – это дверца,
Мечта любая – благодать!
В любой мороз легко согреться,
Ведь спички можно представлять…
Концерт жизни
Провидцы слышат музыку дорог,
Играет бог по партитуре жизни,
Палитры снов без резкости тревог —
В такие дни не думаешь о тризне.
В тот самый миг, как гасит землю дождь,
Стаккато ксилофона ржавых крыш —
Раскат литавров! Чувствуешь… Живёшь!
И над судьбой, над временем паришь!
И утопают мысли в звукопереливах,
Минор сменяется сметающим мажором —
Рой интонаций глупых, но счастливых
Звучит искрящим чистым камертоном.
Фагот с гобоем тихо говорят,
О флейтах грезят духовые слуги,
Дуэт приятелей мечты слагает в лад —
Сыграть сюиту страсти без прелюдий.
И жизни циклы ранящих реприз,
И монохромную палитру злого быта
Вдруг заменяет еле слышный бриз,
И сердце в небо поднимает лётчик сбитый.
Всё оживает в унисон с крещендо,
Но гамма тухнет – новая фигура.
Нас заменяет механизм волшебный…
А может жизнь – всего лишь увертюра?
Тускнеют