«Какая нынче тёплая зима…»
Какая нынче тёплая зима:
Январь исходит мартовской капелью,
И градусник на уровне нуля
Качается которую неделю.
За призмою окна распластан сад
Преображённый памятью цветенья,
Как чистый лист в преддверии откровений,
И эта призма формирует взгляд
На мир в отдельной точке бытия,
Как будто здесь Творец вонзил свой циркуль
И обозначил чёткие края,
Где логика главенствует как принцип.
Но всё, что не попало в этот круг,
Вдруг стало ясным, вовсе не исчезнув,
И я теперь, как некогда Колумб
В первооткрытий вглядываюсь бездну:
Я сопричастен плаванью его,
Я выполнен по образу-подобью.
Так сад уснувший бредит половодьем
И вдохновеньем —наступивший год.
Но всё, чем я живу, к чему стремлюсь,
Летейским половодьем будет смыто…
Контрабандистом вывожу за скобки быта
Стихов и писем нелетальный груз.
Как жернов мельничный скрипит планеты шар,
В муку перемолов крупинки боли.
И маятник на уровне «душа»
Застынет, не раскачиваясь боле…
Ольга Соловей
Бабушкин порог
От городской уеду суеты,
В деревню к своей бабушке махну!
Прозрачный пруд и на лугу цветы
Ещё с тех пор осели в глубину.
Ведро в колодце громко застучит,
Воды студёной лихо зачерпну,
На пастбище коровка замычит,
Кудахчут куры, наклонясь в траву.
А дома хлеб бабуля испекла:
Чуть свет, уже встаёт до петухов.
Хлопочет, спозаранку на ногах.
Проснутся внуки – стол уже готов.
Клубники спелой манит аромат,
Щебечут птицы звонкие в лесу,
Найти грибов для жарки очень рад
И поглощать природы красоту.
Бродить по лесу, тихо, не спеша,
Оставив шум машин и пыль дорог.
В гармонии с природою душа.
Мне будет сниться бабушкин порог.
Рассвет
Светает. Розовый рассвет.
Уже не за горами солнце.
Лучей мерцающий привет
Земли разбуженной коснётся.
Художник смело вотворил
На небе смешанные краски:
Пурпурно-розовых пролил,
Добавив светло-синей масти.
Он плавно их растушевал,
Ещё добавил бирюзовый.
За горизонтом, там где даль —
Белёсо-жёлтый, чуть – слоновый.
Так тихо. Нет ни ветерка.
Деревьев ветви не колышет.
Рассвет дыханьем мотылька
Во мне гармонию отыщет.
Разорванные письма
По ветру раздувает наши письма,
Разорванные в гневе на клочки.
Душою продиктованные мысли
Летят с моста