– Если бы не он, я, наверное, как эта муха полетел бы на облачко! – глаза снова потупились, – Спасибо вам за сына, дорогие вы наши!
Рыдали все. Приятные мурашки бежали по телу: мы согревались. Лёха чихнул и засмеялся. Его бабушка выглянула из спальни, улыбнулась и тихонько сказала, глядя на меня:
– Ах и плут! Быть тебе адвокатом или министром, не меньше!
Сергей Володькин
«Часто слышу во сне стихи…»
Часто слышу во сне стихи,
Словно музыку Высших сфер:
Невесомы, воздушны, легки,
Совершенны, как ангельский хор.
А когда к бумаге бегу—
Зафиксировать, записать—
Понимаю, что не могу
Пары слов воедино связать.
Рассыпается карточный дом,
Расступается пелена,
Тишина во мне…
Тишина кругом…
И гармония не слышна.
Может, так и должно быть.
Может, верно, что есть та грань,
За которую заступить—
Равновесие потерять.
И гармония быть должна
Вне материи: свет… звук…
Так расстроенная струна
Напрягать заставляет слух.
В этом вслушивании – судьба:
Что же ищем, сбиваясь с ног?
И призывно поёт труба,
Бытия подводя итог…
«Ветер листья шлёт без адресата…»
Ветер листья шлёт без адресата
Почтальоном с толстой сумкой на ремне.
Осень скальпелем патологоанатома
Водит, бродит в растерявшемся во мне.
Что со мною я пока ещё не знаю,
Только чувствую движение Руки,
Проводя по ран зияющему краю,
Раскрывающей Пространства тайники.
Наложением Пространства на Пространство,
Пустоты – на Пустоту, – Тоска живёт,
Расточая с неизменным постоянством
Саморазочарованья жгучий йод…
«Плясать по клавишам фокстрот…»
Плясать по клавишам фокстрот
И упиваться звуком струн,
В замену точке взяв аккорд—
Изгиб скрипичный слишком юн…
Вести смычком по волосам
И слышать тот же самый звук.
Кто – в одиночку к праотцам,
а птицы – стаями на юг.
Хранительница очага,
Венера диких Амазонок,
Как встреча первая горька.
Изгиб скрипичный слишком тонок
Распутывается клубок
Цветок…
глоток воды…
ребёнок…