– Помним… – покивал батька. – Сколько… лет двадцать, как обойму потерял?
– Двадцать четыре, – печально улыбнулся Виктор Палыч. – Да, время летит… С тех самых пор в саду и работаю. Так вот… Сообразителен; схватывает быстро; упорен; знает достаточно – для своих лет, конечно; физически развит, не увалень…
– С оружием на ты… – ухмыляясь, вставил батька, и Серега под одеялом снова расплылся.
– По моему опыту, по многолетним наблюдениям, такие дети зачастую оказываются в подразделении специальных операций. Если дать правильное направление. А это… сами понимаете. И почет, и уважение, и место в первых рядах. И достаток, что уж тут вилять… У простого работяги тарифная ставка – час за час, а у бойца ПСО – умножай на два. И я бы на вашем месте очень крепко подумал.
Серёга лежал ни жив ни мертв. Подразделение специальных операций?! Его – в ПСО?! Может, ослышался он? Или спит уже и сон видит?! Вот же она, мечта! Краешком приоткрылась! Так что же родители? Что скажут?!..
Батька брови поднял удивленно, руками развел:
– Не знаю, Палыч… Я-то, конечно, не против, чтоб он по моему пути пошел. Но парень вроде в инженера метил… Хотя, в шесть-то лет – о чем тут разговор, раз двадцать еще мечты поменяются…
– Не знаю… – усмехнулся Виктор Павлович. – Сегодня только со мной на скамейке делился. В ПСО мечтает. Изо всех сил.
– С семи лет в казарму? – тихо проговорила мама. И по голосу ее понял Серега, что не горит она желанием сына в Академию отдавать. – Слишком быстро детство закончилось. И видеть его будем раз в месяц… И ладно бы если на Периметры. Но ПСО… Джунгли эти проклятые… Кровь, грязь, боль… и не дай бог инвалидность в итоге. Уж про другое я и думать боюсь… Мало тебе, что сам на протезе; мало того, что и отец твой руку потерял; хочешь и сына калекой сделать? Я против!
– Тебе напомнить, от кого жизнь Дома зависит? – нахмурился отец. – Да, я отдал ногу. А дед – руку! Но отдали за то, чтоб