– Переезжаете? – поинтересовался участковый, усаживаясь за стол и доставая из папки какие-то бумаги.
– Да. В город.
Никитка, как приросший, стоял рядом. Ирина хотела отправить его в комнату, но участковый вмешался:
– Пусть останется, – и, словно кувалдой по столу, обрушил свой первый вопрос: – Когда вы в последний раз видели сына ваших соседей Новосельцева Антона?
«Что-то с Антоном? О, Господи!»
– Вчера, – ответил Никитка.
– В какое время?
– Днём.
– Где ты его видел?
– Здесь.
– Он приходил к вам?
– Да.
– Чем вы занимались? – полицейский был предельно терпелив и осторожен, как ищейка, идущая по едва уловимому следу, который в любое мгновение может оборваться.
– …Ничем, – Никитка осип от волнения.
– Он приходил подстригаться. Перед выпускным. У него вчера выпускной был, – торопливо пояснила Ирина и взмолилась: – Да скажите наконец, что случилось?
– Пропал парень. После выпускного не вернулся домой.
Часы над столом показывали шесть вечера. Прошли уже целые сутки.
– Его родители сказали, что он дружил с вашим сыном и часто бывал у вас, – продолжал участковый. – Вы не замечали ничего подозрительного в его поведении в последнее время? Он не говорил, что хочет поехать куда-нибудь?
Ирина ничего такого не помнила и с надеждой посмотрела на Никитку. Тот испуганно замотал головой.
Участковый спрашивал и спрашивал.
– Он рассказывал об отношениях с родителями? Может, у них был какой-нибудь конфликт недавно? Может быть, у него были проблемы в школе? У него не было девушки, с которой он мог поссориться? Он никогда не заговаривал о суициде?
Ни на один вопрос Ирина с сыном не смогли дать вразумительного ответа. Участковый записал их скудные показания и ушёл, оставив номер телефона на случай, если что-то вспомнится, и жуткую, пробирающую до костей тишину.
Никитка сел на его место и понуро опустил голову.
– Ты точно ничего не знаешь? – строго кольнула его взглядом Ирина.
– Говорю же: не знаю! – буркнул он.
Ирина опустилась на табурет напротив сына. За спиной громко гудел холодильник. Часы чёткими хладнокровными ударами отсчитывали: «Ан-тон, Ан-тон…»
Что с ним могло случиться? Он должен был вернуться домой сразу после торжественной части. В клуб с одноклассниками не собирался… И тут Ирину пронзило воспоминание: вот он сидит на стуле перед зеркалом, обёрнутый парикмахерской накидкой. Светло-русые, жёсткие волосы непослушно топорщатся на макушке, свисают на уши. Со спины ему не дашь пятнадцати. Ирина берёт в руки расчёску и встречается с его зелено-карими глазами в зеркале. Их выражение неожиданно пугает её, она отдёргивает взгляд и спрашивает у мелких веснушек, едва-едва проступающих на его носу:
– Как будем стричься?
– Как-нибудь, – говорит он. –