жить искренне.
Живите искренне, власти,
Чтоб после Вас никогда
Поэты не пропадали!
Пишите искренне книги,
Стихи, поэмы ли, жизнь,
Но искренне!
Любите Родину, любите!
Вознесенский, Пушкин,
Толстой. Они любили!
Писали для себя,
Но всех размазали!
Писали искренне,
Не для Кремля с медалями!
Живите искренне,
Пишите искренне!
Дом мой, Нью-Йорк мой
Дом мой, Нью-Йорк мой,
Авеню и проспекты с вишней,
Дом мой – студия в пятьдесят,
И сияние рифмы на миллион.
Дом мой туманом окутан,
И Немцов из Москвы задумчив.
На фотографии после смерти
Серьезен, как около мавзолея.
Дом мой, Нью-Йорк в туманах,
Некрологи в журналах. Невозмутимо.
И продавщица цветов сероглаза,
Прекрасна, волшебна и всеми любима.
Как Вознесенский стихи здесь пишу,
Чтобы страна хоть немного проснулась.
Как Вознесенский по парку пройдусь,
Душный город не выношу.
Посмертно
Не хоронили их,
Короновали.
Дымится пистолет,
художник умер,
Ему еще бы жить
сто лет-
А вы откуда?
Его талант томился
не в книгах даже,
Писал о жизни
и любви.
Дождался.
Пустеет дом его.
Пустые дамы.
На даче с водкой
Все давно,
Как в новом Храме.
Ушел художник
без сапог,
Лишь книга где-то,
в библиотеках
Навсегда воспета.
Посмертно, хоть беги,
хоть нет
К другим планетам
от золота простых идей
Страны Заветов.
Но мощно в никуда
уходят корни,
Обычной жизни тот итог.
Свободен.
Прадед
Взгляд крестьянина прост,
Как взгляд офицера:
Стреляй фашист, что ты ждешь?
Стреляй же смело!
Что ты гундосишь, поляк?
Неимоверно.
Автоматной очередью памятник тебе
Посмертно!
Сегодня комиссаров, чекистов сыны
Ходят браво,
И от Урала и до Невы всегда
Во всем виноватый,
Принявший смерть за евреев,
Стоящих справа.
Плачет Россия, цыганская скрипка
Плачет Россия, цыганская скрипка.
Женщина милая с доброй улыбкой,
Я не робею от яркого взгляда,
Твой танец порою лишь вспоминая.
Мы так далеки и даже не схожи —
Ты молодая, за тридцать немного.
Радость поселка, а мне только память
Про годы, что вместе были когда-то.
Россия простая – ей