Таких, как я, – что сердце своё оставляет тут,
За то, чтоб ваше,
– никогда не остывало.
Сгнил
Знаете, как понять, что ты окончательно сгнил?
Что нет в тебе ни одной чистой капли?
Все грязные мухи, слетаются на запах твоих чернил,
И мыслей дождь все реже краплет.
Смеюсь над миром, и над собой смеюсь,
Небо существования, – поблекло.
Я перестал считать себя человеком.
Я гордо заявил себе: «я сдаюсь».
И мысли посещают меня все реже,
Грязных мух принимаю за капли чернил.
Вот что безудержно по сердцу режет,
Мне кажется, я окончательно сгнил.
Ненужные слова
Я слишком часто бросаю ненужные слова,
В порыве ярости или смятения.
Как больно сделал я, лишь позже осознав,
Я напишу очередное жалостливое стихотворение.
Я не в обиду мечу в вас иглой,
Я разрываюсь в эти октябри…
Словами колкими вас проходя насквозь,
Я зашиваю ткань, своей потрёпанной души.
Простите мне, наверное, обижаю вас.
И подкосить могу ваш дух и настроение.
Но сразу же, в душе мой пламенный компас,
Скажет, что я иду совсем не в нужном направлении.
С движением стрелки над песочными часами,
Я понимаю, – вокруг все фонари погасли.
Когда обижу я кого, совсем ненужными словами,
Я сам от этого – не менее несчастлив…
Чтоб отыскать ту жизни рукоять,
И колом в спину, потеряв все, не воткнуться,
Я понял:
Лучше молчать,
Пока не попросят сказать,
Чем говорить до тех пор, пока от меня не отвернутся…
И вот мне скучно сталось…
И вот мне скучно сталось жить.
Весна давно уже не завлекает,
Уж нечем больше стало дорожить,
И даже как-то сердце остывает.
Поэзии я исписал тетрадь,
По Божьему аль своему велению.
Теперь судьба сулит – без устали мотать
Года свои, по строкам своего стихотворения.
И солнце как-то греет по-другому,
И я уж не с былым запалом.
Мне дни набили скукотой оскому,
Мне самого себя становится здесь мало.
Безжалостно мечусь, от строки к строке.
По пустой дороге перефраза.
Слова – вниз, наболевшим плотом, – по реке
Сливаются в чужие, однотипные рассказы.
Мне скучно стало как-то и писать.
Нет интереса за открытой дверцей.
То ли это мои черти сожрали меня,
То ли я проиграл где-то сердце.
И белый лист – которую месяц…
Но бумага не терпит измены…
Я проиграл главную роль в дорогой мне пьесе.
И Поэзия перестала ласкать мне Вены.
Настоящим
Мне