Не при параде.
Читайте, и помните, – я живой.
В ваших глазах, и на листах сухой тетради.
Мой белый Диксон
Мне холодно, и одиноко…
В окнах квартир метёт пурга.
Не отличишь уж лёд от хладных окон,
И в друге не заметишь ты – врага.
На километры по моему сердцу,
Распласталась белая мука.
Мне хочется лишь приторно вглядеться,
В глаза, засыпанные снегом, – по луга.
Смотри: Дома пусты, холодные дома.
Вокруг лишь белая пустыня.
И кисти нынче, – уж не до пера.
Я с сердца горько соскребаю иней.
А люди мрут, как скот в чумную пору.
И ладно плотью, – духом мрут!
Над ними даже не летает чёрный ворон.
Тут синяком сверкает порванный сосуд.
В моей большой холодной жизни,
Одни оттенки белого, души цветной.
Я начинаю чувствовать себя жителем Диксона,
Брошенным на смерть, своей родной страной.
Нет
Нет больше музык и радостей,
Нет больше лучших трелей.
Только скупая слеза мирской сладости,
Скользит по чернильным артериям.
Нет ни образов, ни рисунков. Все – реальны.
Теперь я живу, в стихах своих.
Бумага паршивая, но стихи, – гениальные!
Что притворяют, мой почерк – в жизнь.
Я погрузился в мир, из написанных мною книг.
А говорят не скинешь жизнь с руки, как перчатку.
Я попрощался с ней – в один мимолётный миг.
Вот только рука потеряла хватку.
***
Я люблю падать, на фоне ваших взлётов,
Люблю наигранный ваш смех.
Со стороны, ведь, видно все повороты,
И если и падать, то только выше всех.
Такой, как я…
Таких, как я, – наверное любить не будут,
Таких, как я, – опасно подпускать к себе.
Таких, как я, – через года забудут.
Таких, – не пустят на порог к судьбе.
Такие, как я, – не просят оплат,
Мы не смотрим на то, какой вы породы.
Такие, как я, – дарят много тепла,
От этого вечно – встречают холодных.
Такой, как я, – словами не играет,
Такой, как я, – изгой на всех мирских вокзалах.
Такой, как я, – видимо, сердцем догорает,
За то, чтоб ваше,
– никогда не остывало.
Таких, как я, – дома никто не ждёт…
Наверное, я – беда в вашей судьбе.
Таких, как я, – что колют в сердце лёд,
Видно, опасно подпускать к себе…
Таких, на жизнь, наверное, никогда не изберут.
Что счастье склепают из маленьких радостей.
Таких, что плавают тростинкой на ветру,
И чуют каждую нотку слабости.
Таких, как я, – что в слух о чувствах не заявят,
Но расплескают по миру ради тебя цветы.
Таких, наверное, никто не обнимает,
Иначе