– Видишь, ты не один такой, – сказала Нина после того, как экстренный выпуск закончился.
– Охуеть, – только и смог произнести я.
Голова разрывалась, и происходящее не укладывалось в голове. «Как это возможно? Я видел мертвых и видел, как люди умирают. Я умер сам, а теперь получается, что мне крупно повезло, повезло чуть больше, чем остальным? Но почему я? Почему именно с трех утра? Не понимаю», – я начал думать безостановочно, перебирая все возможные варианты, но не мог понять, в чем причина произошедшего.
– Так, расскажи мне, почему ты решил пить на крыше? – спросила Нина
Ей не терпелось докопаться до правды.
– Вчера я увидел свою девушку с другим, и в этот момент…
– Переклинило, и ты разбил ему морду, а потом раскаялся? – засмеялась она.
– …Мне позвонил «мент» и сказал, что мама погибла.
– Как?
– Вчера о взрыве ничего не было в новостях?
– В «Сбере» на Ленинском? Было что-то. Там же всего три погибших, – нахмурилась Нина, не отрывая от меня взгляда.
– Ну, вот одна из них – моя мама.
– Мне жаль.
– Мне тоже.
– Когда похороны?
– Там нечего хоронить, – ответил я и вышел в ванную.
Меня трясло, я не контролировал свое тело. Руки ходили ходуном, пришлось прижать их к бедрам, чтобы унять чудовищный тремор. Я смотрел в зеркало и ничего не видел. Меня как будто не было в отражении, как будто я стал призраком, ведь я умер, и теперь живет лишь моя копия, набросок, последнее сохранение в чьей-то игре, которое сделано не вовремя, после поражения в схватке, когда у героя на исходе силы и ему нужен отдых или же смерть и новое рождение. Да, я родился заново. У меня все те же руки, ноги, все то же несуразное тело и туповатое выражение лица, но старого меня уже больше нет, он остался на Арбате, изувеченный, жалкий и пьяный. Но я не хотел этой смерти. Я не хочу быть новым. Я не хочу жить так, как будто ничего не случилось. Не хочу. Не хочу. Не хочу!
Я схватил розовую бритву и снова посмотрел в зеркало. На секунду