Никаких истерий и: «привет, мне так плохо одной без тебя,
что здесь корчусь от боли»,
А пока облепиха в гранёном (так модно) стакане задумчиво тонет,
Я поставлю сто лайков легко.
Припиши нигилизму, влюблённости, терпкой прохладе у моря,
Перебору коктейлей – б/а – хоть ты верить не склонен:
Но всё просто, когда понимаешь, пора сеять поле и – потом – что пора собирать урожай.
Это Екклесиаст в чистом виде – ни взять, ни прибавить,
А когда сто раз думаешь, где тут ушить, где добавить,
То приходится к выводу, мол, что пора скорость сбавить,
Потому что – скажи мне на милость – зачем эта гниль.
Мы оставим после себя пустоту – если очень удачно —
То выставим в модном музее
Или просто оставим – как зеркало в Колизее —
Чтобы вроде не к месту, но будет куда посмотреть.
Ну а, впрочем, оставим хоть что-то – клянись мне на крови,
Прямо здесь поклянись, что векам не придётся скорбеть.
«Однажды…»
Однажды
Ты будешь стоять на тротуаре
Босая,
И ноги твои в пыли,
А руки
Выжженные – не знаю —
Ну скажем,
Клевером поросли.
И голос тих твой,
И ритм небрежен —
В метро смущаешь красивых дам,
А я всегда буду с тобой нежен,
На блюдце память тебе отдам,
Без искушения – в мыслях даже
Не будет времени до-тебя,
Я мажу лист свой густой гуашью
Лишь потому, что люблю тебя.
«Хочется написать что-нибудь хорошее…»
Хочется написать что-нибудь хорошее.
Получается – сплошь ***ня.
Акмеистом выгляжу, смакую прошлое.
Ты за это (и правильно сделаешь) – ни рубля.
Хочется, чтобы ветер трепал волосы,
море синее и крепкий в терраске чай,
чтобы петь не в душе уставшим голосом,
а в нью-йоркской трущобе режиссера-любовника повстречать невзначай.
Хочется написать что-нибудь хорошее.
Есть блокнот, и ручка, и ноутбук.
Пара мыслей есть в мозжечке заброшенном.
Но ругаюсь. Матом. И только вслух.
«Потому что не нужно слов, обещаний, клятв…»
Потому что не нужно слов, обещаний, клятв,
походов на выставки, в парки, кино, театры.
Ни к чему рестораны, духи, коктейли из лаймо-мят,
Потому что прелюдии слишком долги, слова – невнятны.
«Твиттер» – комкает, «Инстаграм» – искажает смысл.
Пустые вертятся толки, простыни – мяты.
Невозможно вербально спровадить мысль.
Да и глупо вслух, если звуки святы.
От вина – голова с утра, от предательств – мрак.
Пустота, огуречный рассол, свитер кашемировый,
Потому что ждать, пока свистнет рак, —
Это так же, как от новостей ждать