– Ещё раз простите, меня зовут Евгений Онегин, как персонажа…
– Очень приятно, Татьяна Ларина! – засмеялась Писательница и пожала ему руку.
– Нет, – усмехнулся Критик, – вы меня неправильно поняли, я в самом деле Евгений Онегин.
– А друга по имени Владимир Ленский у вас нет?
– Нет, Ленского, знаете ли, не имеем, но вообще поэты есть. Да и писателями тоже не обделены.
Писательница удивлённо подняла брови:
– И откуда у вас такие друзья?
– С филфака. Вы ведь тоже здесь учитесь?
– Здесь, на первом курсе.
– Не знаю, успели вы познакомиться или не успели, ну вот, есть у нас пишущие люди… Человек десять…. Мы собираемся почти каждый вечер, обсуждаем написанное или ненаписанное. Вообще говоря, у нас очень дружеская обстановка, иногда мы даже вместе сочиняем что-нибудь, иногда даём разные спектакли. У нас ведь есть те, кто и пьесы пишет…
– А вы что пишете?
– Я… Ничего. Я – Критик.
– А!.. Вы критик, – задумчиво произнесла Писательница. – А я-то думала, почему вы так заинтересовались моей историей.
– Я полагаю, здесь любой из нас заинтересовался бы, – улыбнулся Критик. – И давно вы пишите?
– Давно, – кивнула Писательница, – только я не пишу, я просто сочиняю. У меня нет записанного.
– Почему?!
– Не знаю, – грустно улыбнулась она, будто тоже сожалея, что ничего не записывает.
– Как же так? Столько хороших вещей пропадает зря. Так нельзя, записывайте уж, пожалуйста.
Этот совет Критика заставил её покраснеть. Она потупила взгляд и замолчала.
– Есть у нас тоже один, который не записывает, – захотел развеять сгустившиеся над ними тучи Критик. – Тоже небеса ему даровали немалый талант и, вы знаете, тоже к детективным историям. Он учится со мной на одном курсе, на третьем, так от него текстов не добьёшься. Сколько я его знаю, он написал всего-то рассказов пять, а придумывает их, как вы, на ходу. И не записывает, и забывает, так что хоть сам ходи за ним с тетрадкой и пиши!
Писательницу развеселил рассказ о непишущем писателе, она улыбнулась. В это время из соседней аудитории повалила толпа студентов: кончилась пара.
– Кстати! Сейчас я вас и познакомлю с Профессором! – воскликнул Критик, спрыгивая с подоконника и хватая за руку Писательницу.
– С каким профессором?
– С Артуром Карницким.
– Я такого не знаю. А что он преподает? – успевала только спрашивать Писательница, пока Критик тащил её за руку к аудитории.
– Он ничего не преподает. Это писатель.
– То есть как: профессор – это писатель?.. ничего не понимаю.
– Профессор – это его прозвище… Вот кстати и он, дружище Карницкий! – воскликнул Критик, приветствуя такого же высокого человека, но только без бороды и даже без усов.
Карницкий был бледен лицом, черты его тонки,