– Спасибо за «обезьяну». – Витька снова устроился на кровати. Отец развернулся к нему со стулом.
– На здоровье… Кстати, ты думаешь, вы многого достигли? Ну, побывали в нескольких точках соседних граней. Полуостров, Поле, Луговой поселок… Это, кстати, лишь горизонтальная ось. Разные (и даже не очень разные) варианты развития одной цивилизации. Одинаковая культура, почти один уровень техники, сходные сюжеты мифов. И глупости человеческие одинаковы…
– А княжество? – сказал Витька.
– Ну… и что? Думаешь, другая ось? Просто каприз темпоральной петли. Возможно, этот князь – наш давний предок… Вернее, не наш, а, судя по этническим особенностям, твоего приятеля Радомира.
Витька вспомнил Матвея Радомира по прозвищу Ежики… Какой он приятель? Они с этим пацаном виделись всего два раза… Хороший, конечно, парнишка. Главное, что счастливый. Случилось, что у него выслали в другое пространство мать, объявили ее умершей, а Матиуша запихали в спецшколу. А он не поверил, что она погибла, пробился к ней, нашел. И вернулись они в свой дом, а враги их получили сполна… или не сполна? Про это всякое говорят. Но главное, что у Ежики опять есть дом и мама…
Ты чего это, Витька? Что вдруг так скребнуло по глазам?
Он опять спрятал лицо за поднятые коленки. Сказал глуховато:
– Я же вовсе не про то говорю… Совсем не про то… Я про тебя.
Молчали они с отцом с полминуты. Потом отец проговорил неохотно, почти боязливо:
– То есть… Что значит про меня? Мы про Юр-Танку, по-моему…
– Про тебя… Ведь все это можно изучать и там. У нас… Там сейчас такие новые блоки поставили. Уловители…
– Ах, уловители… – Отец заерзал. – Может, кому-то хочется и меня уловить? А зачем, скажи на милость, я там нужен? Опять слушать обвинения в дилетантстве?..
– Да вовсе нет! Наоборот, все говорят, что…
– Говорить все умеют… Пойми, если бы даже я захотел вернуться, я должен сначала закончить работу здесь. Иметь результаты… Вернуться туда без ничего? Хорошо бы я выглядел!
– Ты о себе думаешь… – уже сквозь сжатые слезы сказал Витька.
– А о ком же я должен думать? О Скицыне? О твоем любимом деле? Но он…
– Обо мне… – еле слышно проговорил Витька.
– Ну… – сразу увял отец. – В каком, собственно, смысле? Мы что, редко видимся? По-моему, ты и так… тут…
– Я же не могу быть здесь все время. Сам говоришь – чужая страна… И вообще…
– А зачем все время-то? Ну, повидались и… Собственно, искусственная какая-то проблема. Нет, я в самом деле…
– Ты не понимаешь, – выдохнул Витька. – Мне почти тринадцать… А детство, говорят, всего до четырнадцати. Ну, может, до пятнадцати, кто как растет. А я… так и не жил нормально… Чтобы окно светилось…
– Какое окно? – тихо спросил отец.
– Простое…