Мальчику хотелось, чтобы стоявший на кромке ушел оттуда раньше, чем скала скроет его из виду. Но тот не шевелился.
– Стоит и стоит… – прошептал мальчик.
– Стоит, – неожиданно громко отозвался Пассажир. – Куда ж ему деваться…
– Почему «куда деваться»?
– Это же бронза. Скульптура.
– Да?! – удивленно сказал мальчик.
– Многим кажется, что просто человек на обрыве…
– Мне даже показалось, что он шевелился. Будто рукой махнул… Перед тем, как тут эта пошла, из буфета.
– Издалека да в сумерках что не почудится…
Темный выступ на обрыве наконец плавно закрыл скульптуру.
– А я-то думал… – сказал мальчик. – Будто мальчишка там.
– Ну, так и есть. Бронзовый мальчик, ростом с тебя.
– Значит, там парк? Или пионерский лагерь?
– Нет, место глухое. Но раньше был город…
– Как это… был? А куда девался?
– Обезлюдел понемногу, разрушился. Остатки война сровняла… А памятник вот сохранился.
– Памятник?
– Да, памятник мальчику. Жителю этого города… Кстати, место до сих пор так и называется – мыс Город. Только об этом не все знают… Ты ведь не знал, верно? – Вопрос прозвучал странно, с вкрадчивой интонацией.
– Я не знал, – насупился мальчик. – Я первый раз тут плыву. В Лисьи Норы я на поезде ехал… И вообще мы в этих краях недавно, а раньше в Тюмени жили…
– Про город на мысу и местные-то жители почти не помнят.
– Значит, он древний?
– Отнюдь…
– Тогда почему не помнят?
– Слишком заняты собственными делами.
– А этот памятник… то есть мальчик, он кто? Герой?
– Герой? Возможно… в какие-то моменты, чтобы судить об этом, надо знать его историю.
– А вы знаете?
– Мне ли не знать, – сухо отозвался Пассажир.
И наступило молчание. У Пассажира – непонятное, у мальчика – слегка обиженное. Мальчику казалось, что он имеет право услышать подробности. Но расспрашивать он не стал. Пассажир наконец сказал:
– У ревизоров «Плодоовощторга» тоже бывают странности… Я долго собирал в этих местах разные истории. И подлинные случаи, и легенды… И одна из них как раз об этом городе.
– Легенда?
– История, голубчик… Подлинная, хотя и малоизвестная… Я по канцелярской привычке все, что узнавал, записывал в тетрадки. Написал и про этот город… Упаси господи, я никогда не метил в литераторы, писал для себя, просто чтобы не забыть… Но… – В голосе Пассажира скользнула неожиданная, самоуверенно-ребячливая нотка. – На сей раз получилось, по-моему, что-то вроде повести. Возможно, не хуже других…
– А он что, погиб? Тот, кто на памятнике…
– Н-нет… Почему ты решил?
Мальчик вздохнул:
– Я не решил. Просто я не люблю историй с плохим концом.
Пассажир, кажется, улыбнулся в сумраке:
– А ты думаешь, я собрался тебе рассказывать?
Тогда улыбнулся и мальчик:
– Мне так показалось.
– Видишь