Без ночи так не дорог день,
Как без зимы не ценишь лето.
И через сотни поколений
Пусть будет мир без изменений.
Кто варит варенье в апреле…
Кто варит варенье в апреле,
Тот ягоды вырастил в доме.
Они, вероятно, поспели
На крытом, уютном балконе.
Наверное, это клубника,
А может быть даже малина,
Хотя быть могла ежевика.
Потом допишу. Список длинный.
Но дело, конечно, не в этом,
А в том, что варили варенье.
Костёр разжигали паркетом,
В какое-нибудь воскресенье.
Плита ведь не то, не природно.
Костёрчик надёжней пропарит.
Наверное, так ежегодно
В апреле варенье здесь варят.
Скажите мне: кто эти люди?
И как они так сохранились,
Среди городских наших будней
Во времени остановились?
Не в курсе они, вне сомненья,
Ни ставок и ни котировок.
Пьют чай с этим милым вареньем,
И прост этот мир без уловок.
Нет, не искал корабль бури…
Нет, не искал корабль бури
И был далёк от мятежей.
Он вёз шашлык и хачапури
Для угощения гостей.
Купеческие интересы
Настиг нежданный форс-мажор.
И это – новости для прессы,
А для поэтов – тренажёр.
Сейчас стихи пойдут потоком
О бурях, волнах и морях,
О Провидении жестоком,
О затонувших кораблях.
А быть иначе просто не должно
Смотрю на очень странную картину,
В которой что-то кажется не так —
Россия, лето,
Квентин Тарантино,
На обелиске имя —
Пастернак.
Но ни с позёрством,
И ни театрально,
Ни кадром для какого-то кино.
Приехал к Пастернаку —
всё реально.
А быть иначе
просто не должно.
У причала
На гавань выпал первый снег.
Перчаткой шёлковой с погона,
смахнули вы его:
– К сезону,
одеться нужно…
Где ж шинель?
– Уходим мы, мадмуазель…
– Уходите!!! А я…, одна…
– Увы мадмуазель.
Война…
Ворвётся в судьбы
«мрачной ночью»,
на годы долгие война,
и судьбы многих,
многоточием,
прервёт проклятая
она.
Зачем вам лилии французского посла?
(к Вере Холодной)
Зачем Вам лилии французского посла?
Быть может льстил Вам знак от кавалера?
И пусть букет был послан не со зла.
Но почему тогда?
Скажите,