– Крупно накосячил? – дружелюбно спросил художник.
– Да, епт, глаз капец замыливается. Помнишь заказ на Орлову?
– Естественно. Они мне весь мозг с эскизом проели, шесть раз перерисовывал.
– Я в среду ей паспорт4 делал. Набирал – все проверил. Потом еще три раза поглядел. В итоге, бабка вместо семидесяти, семьсот лет прожила.
– Исправь, – пожал плечами Андрей. – Ты же неглубоко рубил. Делов-то…
– Тут все путем, подмазал-подкрасил, вместе с Семенычем заказчикам сдал.
– Так в чем проблема? Вернули?
– Вчера повезли устанавливать. Короче, я на отказном камне рубил и, пока с этими цифрами возился, напрочь забыл, что надо другую сторону переполировать. Камень один – паспортов два, и с лица, и с… задца. У заказчиков шок. И нет бы по-тихому вопрос закрыть. Сфоткали и в интернет залили. Типа полюбуйтесь, как уроды косорукие на нашем горе наживаются, деньги лопатами гребут, а к усопшим ни грамма уважения.
– Бл.ть, – Андрей сердито сверкнул глазами. – Где этот камень?
– Они его, прикинь, в таком виде на могилу поставили. Ваще, походу, мозгов нет. Я Лехе позвонил, он меня на х.й послал. Говорит: у бригады сроки горят, не до ваших заморочек, решай с Семенычем. Вот че теперь делать, а?
– Взять генератор и переполировать на месте. Потом извинишься, скажешь, что вину признал, косяк загладил, а лучше не мелочись и верни им деньги. Ну, и сделай все аккуратно, а не через одно место.
– По-любому Алексей Иваныч меня опять перед руководством с ног до головы дерьмом обольет… Падла…
– Да кто тут сам-то без греха? – скривился художник. – В запарке всякое случится может. Не кипешуй раньше времени. Глядишь, обойдется.
– Мне Василич генератор не даст, я его макитовскую "болгарку" на той неделе запорол.
– Идем, я возьму. Никита, давай с нами.
Втроем они быстро вышли на улицу, где уже поджидал высокий усатый мужчина в добротном, но слегка помятом костюме. Хмуро сдвинув брови, он спросил начальственным тоном:
– Андрей, Юрий, вы куда это с утра пораньше собрались?
Художник напустил на лицо серьезность и предельно строгим голосом ответил:
– К Ородруину.
– Куда? – опешил мужчина.
– В Мордор, – без тени улыбки продолжил Андрей.
– Какой еще Мордор? Ты что несешь?!
– Кольцо.
– Какое кольцо? – человек в костюме окончательно растерялся и приоткрыл рот.
– Всевластья, – портретист гордо расправил плечи. – Только никому не говори. И вот что, Семеныч… Постереги наш Хоббитон. Мы еще сюда вернемся!
С каменной миной эльфийского лорда художник обратился к спутникам:
– Скорее, друзья! Позади дом, впереди мир!5
Они бодрым шагом двинулись через кладбище, а спустя десять секунд услышали возмущенные крики Семеныча:
– Андрей! Ты совсем больной?! Вернитесь немедленно!
Проигнорировав его требования, гравировщики обогнули мусорные контейнеры и скрылись за густо разросшимися кустами шиповника. Едва стихла