Это был немолодой, немного за пятьдесят, чуть полноватый мужчина среднего роста. Четыре года назад он возглавил фармацевтическую фабрику, открывшуюся на производственных площадях давно простаивающей без дела бывшей ткацкой фабрики. Бизнес принадлежал господину Игнатову и был небольшим, но важным звеном в огромном концерне. Выпускаемый продукт был уникален в своём роде и на данный момент не имел достойных аналогов. Весь процесс производства, а также реализация, проходили отсюда и были чётко регламентированы хозяином концерна.
Шмелёв своим местом дорожил. Он был хорошим специалистом в своей области, сам Игнатов высоко ценил его профессиональные и организаторские способности. Он мог быстро принять правильные решения в сложной ситуации и никогда не давал повода усомниться в своей репутации. Зарплата директора была, конечно, не королевская, но достойная, и Шмелёв старался честно исполнять свою работу. Три года. А год назад чёрт попутал.
Пришла ему в голову одна мысль. Поначалу Шмелёв старался не обращать на неё внимания и даже гнал её вон из головы, но как-то само собой так получалось, что он все чаще о ней задумывался и развивал. Главным плюсом было то, что вреда от этого было никакого, а экономическая выгода самого Шмелёва была огромной. А ведь не за горами пенсия. Минусом была опасность потерять работу. Посадят его вряд ли. Кто захочет выносить сор из избы? Тем более, что вреда никакого. Опять же – пенсия скоро. А если всё делать аккуратно и не жадничать, так никто ничего и не узнает.
Шмелёв долго крутил эту мысль то туда, то сюда и наконец решился. Еще несколько месяцев ушло на подбор «правильного» персонала. Шмелёв часами засиживался на работе, читая и перечитывая личные дела сотрудников, составлял хитрые тесты для возможных претендентов, много с ними общался, пока не сделал выбор. И всё получилось. И даже лучше, чем он ожидал. Но с тех пор Шмелёв начал постоянно потеть. Он стал подозрительным. Ему повсюду мерещилась опасность. Страх быть схваченным за руку не оставлял его ни на минуту. Он старался всё время быть на виду, всячески выказывая, что ему нечего скрывать и в то же время придумывал новые схемы для отмывания денег.
В дверь постучали, и в приоткрытую дверь просунулась аккуратно подстриженная голова Кормухина.
– Вызывали, Андрей Иванович?
– Заходи, Сергей, дверь прикрой за собой. Садись. Как наши дела?
– Да всё хорошо.
– Чего ж хорошего? Ты нашёл бумаги?
– Нет.
– Так какого чёрта?
– Я вот думаю, Андрей Иванович: может, и нет никаких бумаг? Может, он просто блефовал? С собой у него ничего не было. Дома мы всё обыскали. На работе тоже ничего не нашли.
– Он их мог спрятать. Отдать кому-то на хранение.
– Кому? Родственников у него в нашем городе нет. Друзей, насколько я знаю, тоже. Что неудивительно с его характером. И потом, если бы что было, то уже