Скатерть, холодна постель,
На замка три закрываю
Прохудившуюся дверь.
И, прижав к ключицам руки
«О, мой самый милый друг!»
Напишу я на открытке.
И пошлю тебе так,
Вдруг.
Белая дорога
Невыносимо белая дорога.
Чист ум, воспоминания, но утрат
Количество пронзает как тревога,
И сердце душит в миллионы крат.
И календарь оповещает: третье марта!
А в голове сто тридцать третье ноября.
Глазами пожирая зиму жадно,
Молюсь, чтобы увидеть в ней тебя.
Но пусто. Только снежная равнина.
Черты берёз, будто их взяли под конвой
Проносятся. И жизнь вся моя мимо.
И голос чужд. А голос должен был быть
Твой.
Сон. Прошлая жизнь
Ты приснилась мне в ночь на четверг,
Одетая в такой нелепый розовый свитер,
Посмотрела так, будто прошёл целый век.
И завыл за окном очень сильный февральский ветер.
Я поёжилась зябко:
«Что надо тебе в стране
Моих мыслей и грёз?
Слонов шатких и океана»
«Смотри -ты ответила
Мы же на самом дне,
Ниже тина лишь
Зябью что слаще дурмана кальяна
Она…» И тряхнула белой копной:
«Ты мечты предаешь, как будто играешь в кости!»
И я, чувствуя что горло залито водой
Задыхаться стала от необъяснимой злости..
«Ты нас предала! Предала ты и его!
Он всё так же ищет..» и указала наверх
«Это сон всё..» – сказала я, хоть и далось нелегко
«Теперь возле меня совершенно другой человек
«Как живёшь?» – я спросила,
«Лучше некоторых, а ты хочешь видеть меня?
Давай же видеться впредь!»
«О нет» – задохнулась я,
И вдруг оказалась я на берегу.
А на реке календарь, но числа его обратно
«Считай же дни до дороги, по которой ты снова к мечте,
Пойдёшь преданной»
Усмехнулась тихо. И всё пропало.
Северный край
Здесь, на северном крае России,
В марте особенно так метёт.
За молчанием и завеями,
Кажется, что ничего не ждёт.
Вместо кос русых, солнца, тюльпанов,
И исписанных ночью страниц.
В самом пустом сидя из ресторанов,
Я глаза опускаю в Baileys.
А на скатерти сложны узоры,
Будто вся моя прошлая жизнь.
И её я потупленным взором
Читаю. Только не вверх, а вниз.
Прости, Бродский!
Сверху свинец, на нем галка летит,
И весьма удручаюший вид.
Звенит мелочь и кофе горчит,
Глаз от ветра слезоточит.
Только твид нов,
Остаток весь стар;
Я сворачиваю на бульвар.
В паутину