Этот район Москвы тщательно прятался в тишине аллей, за глухими стенами высоченных заборов. Было даже странно, как в одном из самых туристических мест столицы могло соседствовать тусовочное пространство разношерстной публики на Воробьевых горах и самое элитное место проживания статусных вельмож. Если что-то хочешь спрятать – прячь на самом видном месте, должно быть так же рассуждали и те, кто скрывался за серыми заборами в особняках и проезжал на дорогих автомобилях мимо, облюбованной туристами, смотровой площадки, добираясь в свои, скрытые массивными воротами, особняки. У всех, на слуху, была Рублевка, но мало кто догадывался, что самым охраняемым и престижным местом мегаполиса была вовсе не она, а малоприметные дворцы на улице Косыгина, расположившиеся между Московским Государственным Университетом и киностудией имени Горького.
В один из таких особняков и направлялся черный Bentley Continental GT призывно сигналя у ворот цвета хаки. Через паузу, те медленно стали расползаться во внутрь двора. К въезжающей машине подошел вооруженный солдат и внимательно осмотрел салон, убедившись, что там все свои, козырнул и дал машине «зеленый ход». Черный монстр, рыча, по грунтовой дорожке подъехал к центральному входу небольшого, но очень элегантного дворца. Водитель выскочил из машины и распахнул заднюю правую дверцу машины, выпуская седовласого мужчину в дорогом костюме. Все окна трехэтажного здания светились, как во время торжественного бала, сразу было видно, что хозяева экономить на таких мелочах, как иллюминация, не привыкли.
Не снимая обуви, величественный господин неожиданно прытко поднялся по лестнице на второй этаж и, пройдя по покрытому ковровой дорожкой коридору, бережно приоткрыл дверь в кабинет, весь уставленный шкафами с книгами. За столом, напоминавшим, по своим размерам, гиппопотама сидел рыхловатый мужчина в дорогом халате, с затейливой золотой вышивкой. На столе стояла бутылка початого коньяка Hennessy Beaute du Siecle, а в бокале плескалась янтарная жидкость, которую медленно потягивал владелец халата и заметного живота, говорящего о неумеренности своего хозяина. В нем, пытливый читатель без труда бы узнал бога виноделия Диониса ничуть не изменившегося со дня нашей последней встречи.
– Что сообщишь, Лучанский? Где картина? – вызывающе бросил вошедшему, баловень Олимпа.
– Я сделал все, что смог, но кто мог предположить, что за произведение никому не известного художника выложат десять миллионов долларов, у меня с собой было только пять.
– Ты идиот, Лучанский, у тебя, что денег мало, я бы добавил еще. Как ты мог прощелкать картину, ты, что не понимаешь какое она имеет значение?! Это не просто мазня, это картина живая, портал в мир олимпийских богов, и я не могу допустить, чтобы абы кто проник в наше измерение. Тот, кто заплатил такие деньги знает, с чем имеет дело и я, кажется, догадываюсь в какие загребущие руки уплыл, чертов, шедевр. Да, беда…
– Прости меня, мой бог.
– Какой я твой бог, ты крещеный или просто прикрываешься крестом? Что у тебя на