Образуется», – «Ты настоящий».
Верю, жду изменений в судьбе,
Ведь иначе и быть невозможно,
Упаду ль в этой вечной борьбе,
Свет ли истин увижу? Все сложно…
Я желаю, мой друг дорогой,
Счастья, мира, добра, оптимизма,
С тобой связан единой судьбой,
Не нужны нам упреков софизмы…
Трудности духовного роста…10
Способность видеть свет и краски в каждом,
Кого в пути приходится встречать,
Уменье поверять умом отважно
И сомневаться, делом отвечать.
Непримиримость к лжи и недомолвкам,
Уменье слушать, слышать и прощать,
И избегать наветов, кривотолков,
За друга каждый раз в сердцах порвать…
Учиться доверять друзьям и ближним
И черпать вдохновенье у стихий,
И вкус душевный развивать нелишне,
При этом избегая истерий.
Все данное даруется от Бога,
Хоть путь души к тому совсем непрост,
Порою сложная в судьбе дорога
И непростой нас ожидает рост.
И пусть подчас так тяжелы попытки
Улучшить мир, исправить на века,
И жребий, что мы тянем, также зыбкий,
С Всевышним связь по-прежнему крепка!
Окуну кисти в неба синь…
Окуну кисти в неба синь
Иль в темные чернила ночи.
Узнать пытаюсь: Бог простит
Иль что-то тайное пророчит?
Мой каждый день – то Божий дар
Не растерять бы понапрасну,
Рассвета огненный пожар,
Что так нечаянно прекрасен!
Злободневность или созерцательность?
Откликаться на инфоповоды – или жизнь вести созерцательно?
Для всего есть свои, видно, доводы, обоснованы что обстоятельно…
Оживляя память истории, дополняя картины реальности,
Понимаем подчас, что в Центуриях11 были пропуски и туманности…
А теперь лишь в архивных исканиях,
пусть наполненных только фрагментами,
Утолим мы тоску мироздания основными подчас элементами…
И поет пусть нынче Монеточка12, что артисту нужны инфоповоды,
Но я чувствую каждой клеточкой, каким образом все обосновано…
Путь прозрения – в бесконечности, а политика – в злободневности,
Проходя между Сциллой рутинности и Харибдой излишней надменности,
Путь философа – в поисках истины и отходе от штампов-банальностей,
И игрой интеллекта, пусть мысленно, добиваться своей уникальности…
«За холодной стеной одиночества годы идут…»
За холодной стеной одиночества годы идут,
Словно блеск позолоты, стираются краски с закатов,
Посмотри за окно, может, кто-то веселый, кудлатый
Вдруг заменит стократ мудрецов, что куда-то зовут.
Поймать