Летит, ночная падая, звезда.
Летит, горит, и белой дымкой тая,
в расселинах теряется ночи:
Её давно уж нет, но море ночи сохраняя
доносит нам теплом – Любви её лучи.
***
Ну, вот и всё. Пора прощаться с морем,
Последний раз, обняв зелёную волну;
Где горизонт, за голубым покоем
и до прибоя, ностальгии натянул струну.
Попутного устойчивого ветра
дождаться бы, и на воду уйти.
Минуты расставанья – канут в лета:
кто знает, что там будет впереди?
Минуты канут в лета и растают
Опав, как лепестки с цветущих роз.
Ну что матрос, пора сходить на сушу,
Туда, где вечный высится утёс.
Поросший, ежевикой и соснами:
Высок он, одинок и нелюдим.
С ним море – верным, шепчется веками
он знает то, что у него в груди…:
Где в глубине, какой затон
и отчего сорвётся стон,
И будет, кто в кого влюблён
все эти тайны знает он.
Чтобы доверить их когда-нибудь –
дыханию воды…
Волне морской…– солёной той, что отразит
лучам ночной звезды…
***
Заливает осень
Звёздные луга,
И скирдует в берег
Водные стога.
Скашивая ветром
Ровные стежки,
С пеньем монотонным –
Осень, мне не лги:
Что пасёт барашков
не нарушив строй,
С бородой в кудряшках
дядька водяной.
Нагоняя ветра
на морскую гладь,
С песней безответной
Снов седую прядь.
I
Чайка на камнях сидит.
Чайка, на воду глядит:
Что оттуда, из-за моря,
принесёт ей ветер, вскоре?
Нагоняя седину
в утра крупную волну.
II
И верит в то, что этот день могуч
И ждёт, когда первый солнечный луч
Порвёт, свинцовую завесу хмурых туч,
Пусть это, и последних летних дней привет:
– Сказала осень: «Также меркнет свет».
«Вернись ко мне, сюда!!!»– шептала ей вода,
«Ведь всё идет к: «Тому!!!»»,
«Всё было так и будет: «Посему!!!»»
«Всегда! О!!! Д-д-ааа!!!»
III
В ответ, и снова ласковое море
Играючи, несёт девятый вал,
Являя хмурящемуся дядьке Черномору,
ретивых табунов своих оскал.
Когда они, резвясь и пенясь,
друг на друга набегают
гуртом шальным, тугой их плетью
гонит в берег ветер, подстегая.
С сарказмом гомерического смеха:
По берегу вослед катится эхо…
А осень, гонит всё вперёд усталый день,
И даже солнцу на закат катится лень…
«Тебе не тяжело?» Его спросила осень.
«Уж лучше ночь? и ни к чему