Со смертью о жизни. Иван Русланович Тимощук

меня удивлять.

      Разлив алкоголь по стаканам, и разбавив его тоником, я вспомнил старую – добрую традицию помянуть ушедших. Один стакан я отдал Смерти, которая расположилась в углу стола, и Хара сразу же запрыгнула ей на колени. Второй я поднял на уровне глаз и произнес:

      – Пусть земля будет тебе пухом, Хо. – на секунду задумавшись, я продолжил. – Нет, не так. Пусть Создатель будет к тебе благосклонен. Подожди-ка…

      Тут меня осенило.

      – Что такое? – улыбаясь, спросила Смерть.

      – Он же был китаец! А я русский! – воскликнул я.

      – Поражаюсь твоей наблюдательности. – Шутила она.

      – А на каком языке мы разговаривали? Я же и ту девушку понимал, когда она о помощи просила!

      – А, заметил? В твоем понимании, вы вообще не говорили. Это был скорее, обмен эмоциями, смыслом, намерением. У них нет языка. Это происходит на уровне понимания.

      – Чудеса какие-то… – пробормотал я.

      Глоток коктейля сейчас был самым лучшим решением. Нужно было признать, что в мою жизнь пришла магия, или как это назвать? Магия, мистика, чудеса, волшебство, не важно. Теперь моя жизнь не будет как раньше. Вкусив маленькую часть силы, невозможно заглушить ее вкус ничем. Да, работа тяжелая, в эмоциональном плане, да, она странная и, пока, не до конца понятная. Но откажусь ли я от нее теперь? Конечно же нет.