«Как же так, я за счастьем с надеждой шагал,
Ну не верю, окстись – ты всё, старый, наврал».
Он, как пёс, заскулил и опять хохотал.
«Наизнанку весь мир, и не надо ума!
В нём счастье – страдание, свет – это тьма.
Кто же счастлив в страдании? Только дурак!
В перевёрнутом мире всё, грешный, не так».
Я очнулся во тьме, отлежав все бока
И в холодном испуге искал старика,
Всё пытался осмыслить, хоть что-то понять-
Так, так, так, ну и ну, не дурак я, видать.
И, как чокнутый гном, с перепою, в ночи,
Я несчастный не знал, где от счастья ключи,
И корил я себя, что не вывернул мрак
В тот мир, наизнанку, где счастье. Вот так.
Дайте мне баян
Выйду в чисто поле, гляну поокрест,
Выверну всю волю снизу до небес,
Встану да широко, гаркну словно Зевс:
«Где ты, сын порока? Выйди, выйди, бес!»
Гулкайте, равнины, гнись, плуталый лес,
Мне ли жить ранимо – силы, в перевес,
Выдерну занозы, цыкну на обман
И осыплю звёзды ко своим ногам.
Дайте мне, прошу вас, верный мой баян,
Я ведь не тоскую – весел да и пьян.
Ах, ты сила-воля! Ах, война-душа,
Вырваться всё хочешь, к правде поспеша,
Мает крепкий карцер – смирный твой удел!
Знаю, что однажды выйдешь в беспредел.
Дайте мне, прошу вас, верный мой баян,
Я ведь не тоскую – весел да и пьян.
Старушка мать
Опустился вечер, тихо плещет речка,
Месяц чудным светом ивы серебрит.
Не проси, сердечко, тёплого словечка-
У икон старушка с Богом говорит.
Старый чемоданчик ласково погладит
И вздохнёт печально, не сдержав слезы,
Старый чемоданчик, письма да тетради,
Старый чемоданчик – летопись судьбы.
Вот письмо от мужа – старенький конвертик,
Торопился, видно, строчки не ровны,
Вот и похоронка, офицерский кортик,
Как немое эхо минувшей войны.
Вот цветное фото – дети все и внуки,
Под рябиной красной вместе собрались.
Только грустно что-то, ждать одной в разлуке-
За хорошей жизнью в город подались.
Брошена деревня, спят поля пустые,
У икон старушка с Богом говорит,
Огонёк лампады, лики, как живые,
Месяц чудным светом ивы серебрит.
Ах, ты, мать Россия, красная рябина!
Что же мне так больно али это сон?
Дети вы родные – души берегите,
Помирать в разлуке шибко тяжело,
Старый чемоданчик бережно храните…
Повидать бы внуков, не были давно.
И рябина нежно, слыша ту молитву,
Гладила оконце веткой до зари.
То ли показалось, – скрипнула калитка?
Выгляну, а может, это кто свои.
Ах, ты, мать Россия, красная рябина!
Что же мне так