Поговори со мной. Артём Сергеевич Алексеев

Потому что небо над головой затянуто грозовыми тучами, и слишком страшно рискнуть и преодолеть эту черную полосу. Потому что с каждым прыжком становится все меньше и меньше сил. Потому что трудно подняться одному…

      -27-

      Говорят, надо учиться на чужих ошибках. Но чаще жизненно важные вещи оставляют след в нашем сознании только через трудности, пройденные нами осторожным шагом, легкомысленной поступью или даже безудержным галопом. Через кровь и пот. Тяжело дыша, с трясущимися руками, в прилипающей к телу мокрой футболке. Но обязательно с улыбкой на лице. Это знамя победы на жизненном пути.

      Иногда бывает тяжело. Настолько, что хочется опустить руки и забыть о мечте. Но поступив так, понимаешь, что лучше не станет, нулевая отметка вернется, объявят фальстарт, дисквалифицируют. Отступиться – хуже проигрыша. Потому что мы никогда не узнаем, что было бы, если бы… Ведь прийти последним – это тоже результат, это начало работы над ошибками, чтобы в следующий раз услышать, как боек пистолета бьет по капсюлю, раньше твоих соперников. Секунды стоят дорого, а вовремя сделанный шаг – бесценен.

      Тогда я лез практически по отвесной стене каньона, цепляясь за редкие кустики, ломая ногти и царапая в кровь пальцы и ладони, скользил по гладкому склону кедами, убивая их глиной. Внизу мне казалось, что я все делаю правильно. Выход есть, всегда, из любой ситуации, даже самой безнадежной. Нужно лишь приложить некоторые усилия. Забраться на самый верх и продолжить свой путь, не отступая, испугавшись преграды, – вот чего мне хотелось. Я ведь упрямый, значит смогу. Но ухватившись за последний выступ и подтянувшись… Встретил тупик.

      Наверху было красиво. Порывистый ветер трепал волосы, сушил капельки пота на лбу. В узкую долину загадочной Каппадокии ворвалось солнце, разогнав тени по углам. Яркими красками загорелись высокие каменные изваяния причудливых форм. Дыхание перехватило, сердце остановилось, не смея нарушить своим стуком тишину вокруг. Сказка? Лучше!

      Я сидел на узком гребне каменистого выступа. По обе стороны – бездна. Под ногами – тьма. В порванных грязных джинсах, испачканной глиной куртке, с разбитыми в кровь руками. Но это… Это мелочи. Незначительные, несущественные, никчемные. Все эти мелочи стоили тех мгновений, что я провел наверху.