– С тебя шуба за такое знакомство, – вздыхает на прощанье подруга.
Гости тянутся к выходу, и вот мы вдвоем.
В нашей комнате.
Ступаем в новую жизнь по белому ковролину. И я с каким-то пугающим отчаянием вдыхаю сандаловый запах своего мужчины, еще не зная, что в наших отношениях будет такое разнообразие специй, что я буду просить небеса о постном. А самой сладкой из них для нас окажется соль.
Глава № 4
Первая брачная ночь, но по сути для нас с Яром – вторая.
Он давно спит, а я, положив голову и руку ему на грудь, смотрю на свое кольцо, массивное, золотое, с пузатым желтым бриллиантом, подмигивающим лунным светом. Я замужем. Не так… Я за мужем. И не нужно быть ясновидящей, чтобы определить, кто в семье из нас главный. Мой муж (странно звучит, непривычно) для власти рожден, он словно соткан из ее властных нитей, а меня пугает ответственность за других. Проще сделать самой, чем поставить задачу, проще взять удар на себя, чем подставить, проще подставиться, чем просить прикрыть.
Я вообще не помню, чтобы кого-то просила, разве что…
– Пожалуйста… пожалуйста, Яр… Не могу больше… еще… пожалуйста…
Сердце ускоряет ритм от воспоминаний, а мне до сих пор не верится, что это я… Нет, то, что противоречиво – на меня похоже, есть во мне двойной знак, хотя и не явный, но чтобы просить…
А память, хитро оскалившись, показывает вырванный из вчерашнего кадр. Мы с Яром одни, в нашей комнате, свадебные тосты остались за дверью, – ступаем по белому ковролину, ступаем, ступаем, пока я вдруг не взлетаю.
– Что ты делаешь? – взвизгиваю от неожиданности на руках Яра.
– Традиция. Забыл сделать это раньше.
– Не забыл, – обвожу пальцем дугу светлых бровей, намекая на свое первое появление в доме.
– Это другое, – отмахивается и, вопреки моим ожиданиям, садится в кресло, поворачивает меня так, чтобы я видела сад, и какое-то время мы молча смотрим в распахнутое окно. Меня удивляет, почему мы сидим в доме, если сделать два шага – и вид откроется значительно лучше, но потом вспоминаю об охране, о камерах и понимаю, что ему хочется немного побыть вдвоем.
Откидываю голову ему на плечо, прищурившись, скольжу взглядом по красным цветам и замечаю, что вон та клумба, правее, похожа на алую простынь в кровати Яра. Оглядываюсь, чтобы сравнить, и попадаю в ловушку насмешливого взгляда.
– Не терпится, мм?
Смутившись, ляпаю первое, что приходит в голову:
– А как называется такое окно в пол?
– Французское.
– А почему в саду цветы только красные?
– Я уже говорил, вспоминай.
Хмурюсь и наконец отвечаю сама себе:
– Потому что ты любишь красный.
Зарабатываю поцелуй-бонус.
– Только красный?
Хмурится как я секунду назад.
– Нет, еще золотой, – накручивает на палец мою прядь, заглядывает в глаза. – И… серый? – его палец кружит возле