но тонкая извечная усталость.
На вялость рук ложится вешний дождь,
на вялость дум – белёсые снежинки.
Мне кажется, что ты уже не ждёшь,
и солнце, как бесёнок на пружинке,
сверкает из-за облака глазком,
которое ползком в весеннем небе.
И в скверике сидит со стариком
весёлый март – прочитанная небыль.
«Я всем раздам по оберегу…»
Я всем раздам по оберегу
от неприятельских забот.
И тащит конь мою телегу
куда-то вдаль, но не вперёд.
И упирается пространство
в посеребрённый свод небес.
Избавь, Господь, страну от пьянства, –
у нас давно лютует бес.
Его сподвижники в короне
пророчат нового царя,
чтоб восседал опять на троне
наследник беса-упыря.
Не говоря ни тем, ни этим
о тайне будущей Руси,
я знаю, скоро мы отметим
победу…
Господи, еси!
Живу под игом иудейским,
но вспоминаю, как в те дни
Христос сказал по-арамейски:
«ИлИ! ЛамА савАхфани?..»
Из цикла «Огарок темноты»
24 января 1919 г.
Кровь расстрелянных поэтов –
это зимняя заря.
Может, кто писал про это
в слабом свете фонаря.
До рассвета – есть мгновенье.
До расстрела – целый миг.
И безудержные тени
злом ползут за воротник.
Я приник к стене пространства,
и метронома шаги
измеряют путь от чванства
до кладбищенской пурги.
Сколько сделано ошибок,
жизнь – как поезд под откос.
И взорвались струны скрипок,
и скулит бездомный пёс.
Целый век я слышу стоны
за позёмкой января.
Плёс предутреннего Дона,
и расстрельная заря.
«В жилах моих дикой ягоды сок…»
В жилах моих дикой ягоды сок
и неизбывная жажда стремлений.
Так же, как все, я ищу уголок,
где не бывает пустых нападений.
Пенье по рощам разбуженных птиц
или страниц недописанных росчерк
не обозначили чётких границ
для наступления зла или ночи.
Хочешь, не хочешь, а Богу молись,
лишь в покаяньи отыщешь спасенье.
Вон скакуны табуном пронеслись,
больше не слышится птичее пенье.
Знать приближается мрак и туман.
Путь казака – с басурманом сраженье.
Только б не ожили ложь и обман,
и о любимых очах сожаленье.
Помню, как с платья срывал поясок,
но не хочу ни рыдать, ни лукавить.
В жилах моих дикой ягоды сок,
значит, рождён для защиты и Прави.
Славяне
Мы – древнейший народ на земле.
Кто-то скажет:
не доказать!
Но рисунчатый слог на скале
возвращает ушедшее вспять.
И я вижу, как пращур веков
надевает