такого родненького, посланного Богом.
И обнимаю – расстоянием, что между.
И глажу волосы, целуя их так нежно.
Какие же слова произнести,
какие подобрать мне?
Могу, любимый, молча обнимать —
не отпустив :
и ни на шаг, и ни на день,
и ни на ночь, и ни на йоту —
Тебя, мне посланного Богом.
Сомнения все – к чёрту!
Интонации услышь
в словах произнесённых.
Они – родной, нектаром пролились;
не в забегаловке – фастфудом,
быстро прожевав который,
орудие убийственное нации,
чтобы снарядом голод утолить.
Раскрасил жизнь мою;
Ты появился, мир проявился красочный.
Как просто же, любить; и ощущать,
и чувствовать, и понимать.
Я прекратила воевать,
доказывать в себе – себя.
Исчез тот мир, что грустно – чёрный.
Благодарю Тебя.
Какая разница, что дальше будет?
Благодарю и Бога, что послал Тебя.
Он обнимает нас сейчас, детей своих.
И мысленно в сей миг, я чувствую —
меня Ты обнимаешь
крепко – крепко – крепко,
посланную Богом.
«Нас убивает тишина…»
Нас убивает тишина
отчаянная, в сердце.
Озябшей, вяжущей на вкус, и горькой —
становится любая «мелочь»,
которая не в кошельке гремит;
когда и где подмечена – не важно,
произнесённая: ни кем – то,
ни кем – нибудь, бездумно;
слетела с уст в порыве гнева;
которая «случайная»,
летящая – само собой.
Нас убивает каждое мгновение,
когда безрадостные будни тяготят;
когда в шеренгу выстроились —
к диктатору любимому добровольно мы.
«Пусть говорят» – ах, если б говорили.
Спина прострелена словами,
брошенными метко.
Нас убивают, когда играют в нас,
в игрушки кожаные – плюшевые.
Наши же любимые нас убивают —
не на войне, стреляя в спину,
попадая в сердце – прямо в душу.
Играются забавы и от скуки ради,
единственные и родные.
Как же так?
Нас убивает тишина отчаяния.
И остаётся, да – любимые,
тоскливая отметина прощальная,
печатью горькой едкой
в сердце, на устах.
Физик-мистик, мудрая, фантастическая женщина, поэтесса. Ее стихи – нестандартные пули времени, которое она то растягивает, давая возможность ощутить каждую каплю на губах-жизни, то сворачивает в рулон —на потом, на память, на вечность…
Дар третий – Mary El-Hadji
Я пишу… с 10 лет, но поэтом себя не считаю. Строки, созданные мной, лишь рифмованное отражение моих мыслей.
В своих произведениях… я хочу просто поделиться наблюдениями, рассуждениями, чувствами. И побудить читателя