Помолись за меня. Две мини-повести. Тамара Злобина

землёй, ветерок легонько шевелил некогда светлые, а теперь, окрашенные кровью, волосы. Рядом стояли двое российских солдат с автоматами на изготовку. Один из них уже хотел сделать выстрел, чтобы добить раненого.

      – Погоди! – остановил его второй. – А вдруг это кто-нибудь из местных?

      – Местные не валяются где попало! – возразил первый. – А если это и так – где гарантия, что это не чечен?

      И тут до них долетели слова:

      – Не стреляйте… Я свой… Я – русский.

      Голос был слаб, но вполне различим.

      – Вот видишь? – вновь подал голос второй. – Я же говорил тебе – это местный.

      – Ну и что теперь прикажешь с ним делать? – недовольно проворчал первый.

      – Тащить в госпиталь, – ответил второй. – Он тут как раз близко – через один дом.

      – Не было печали – так черти накачали! – запротестовал первый. – Не хочу я никого тащить!… Может здесь бросим? Будто и не видели…

      – А, если тебя раненого вот так бросят умирать?! – начал злится второй. – Как тебе это понравится?

      – Да, ладно, ладно тебе! – пошёл на попятную первый. – Пошутил я! Пошутил… На чём тащить-то будем? На руках что ли? У него вон глянь, вся нога разворочена… И плечо.

      – Поди у Петьки плащ трофейный попроси: на нём и потащим.